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Pleurez, doux alcyons ! | ô vous oiseaux sacrés, |
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Oiseaux chers à Thétis, | doux alcyons, pleurez ! |
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Elle a vécu, Myrto, | la jeune Tarentine ! |
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Un vaisseau la portait | aux bords de Camarine : |
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Là, l'hymen, les chansons, | les flûtes, lentement |
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Devaient la reconduire | au seuil de son amant. |
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Une clef vigilante | a, pour cette journée, |
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Dans le cèdre enfermé | sa robe d'hyménée, |
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Et l'or dont au festin | ses bras seraient parés, |
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Et pour ses blonds cheveux | les parfums préparés. |
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Mais seule, sur la proue, | invoquant les étoiles, |
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Le vent impétueux | qui soufflait dans les voiles |
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L'enveloppe : étonnée | et loin des matelots, |
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Elle crie, elle tombe, | elle est au sein des flots. |
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Elle est au sein des flots, | la jeune Tarentine |
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Son beau corps a roulé | sous la vague marine. |
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Thétis, les yeux en pleurs, | dans le creux d'un rocher, |
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Aux monstres dévorants | eut soin de le cacher. |
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Par ses ordres bientôt | les belles Néréides |
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L'élèvent au-dessus | des demeures humides, |
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Le portent au rivage, | et dans ce monument |
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L'ont au cap du Zéphyr | déposé mollement ; |
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Puis de loin, à grands cris | appelant leurs compagnes, |
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Et les nymphes des bois, | des sources, des montagnes, |
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Toutes, frappant leur sein | et traînant un long deuil, |
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Répétèrent, hélas ! | autour de son cercueil : |
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