I |
Les Tombeaux champêtres |
Élégie imitée de Gray1
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Londres,
1796.
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Dans les airs frémissants│ j'entends le long murmure |
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De la cloche du soir│ qui tinte avec lenteur ; |
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Les troupeaux en bêlant│ errent sur la verdure ; |
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Le berger se retire│ et livre la nature |
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A la nuit solitaire,│ à mon penser rêveur |
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Dans l'orient d'azur│ l'astre des nuits s'avance, |
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Et tout l'air se remplit│ d'un calme solennel. |
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Du vieux temple verdi│ sous ce lierre immortel |
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L'oiseau de la nuit seul│ trouble le grand silence. |
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On n'entend que le bruit│ de l'insecte incertain, |
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Et quelquefois encore,│ au travers de ces hêtres, |
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Les sons interrompus│ des sonnettes champêtres |
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Du troupeau qui s'endort│ sur le coteau lointain. |
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Dans ce champ où l'on voit│ l'herbe mélancolique |
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Flotter sur les sillons│ que forment ces tombeaux, |
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Les rustiques aïeux│ de nos humbles hameaux |
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Au bruit du vent des nuits│ dorment sous l'if antique. |
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De la jeune Progné│ le ramage confus, |
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Du zéphyr, au matin,│ la voix fraîche et céleste, |
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Les chants perçants du coq│ ne réveilleront plus |
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Ces bergers endormis│ sous cette couche agreste. |
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Près de l'âtre brûlant│ une épouse modeste |
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N'apprête plus pour eux│ le champêtre repas ; |
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Jamais à leur retour│ ils ne verront, hélas ! |
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D'enfants au doux parler│ une troupe légère, |
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Entourant leurs genoux│ et retardant leurs pas, |
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Se disputer l'amour│ et les baisers d'un père. |
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Souvent, ô laboureurs !│ Cérès mûrit pour vous |
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Les flottantes moissons│ dans les champs qu'elle dore ; |
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Souvent avec fracas│ tombèrent sous vos coups |
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Les pins retentissants│ dans la forêt sonore. |
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En vain l'ambition,│ qu'enivrent ses désirs, |
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Méprise et vos travaux│ et vos simples loisirs : |
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Eh ! que sont les honneurs ?│ L'enfant de la victoire, |
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Le paisible mortel│ qui conduit un troupeau, |
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Meurent également ;│ et les pas de la gloire, |
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Comme ceux du plaisir,│ ne mènent qu'au tombeau. |
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Qu'importe que pour nous│ de vains panégyriques |
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D'une voix infidèle│ aient enflé les accents ? |
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Les bustes animés,│ les pompeux monuments, |
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Font-ils parler des morts│ les muettes reliques ? |
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Jetés loin des hasards│ qui forment la vertu, |
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Glacés par l'indigence│ aux jours qu'ils ont vécu, |
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Peut-être ici la mort│ enchaîne en son empire |
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De rustiques Newtons│ de la terre ignorés, |
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D'illustres inconnus│ dont les talents sacrés |
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Eussent charmé les dieux│ sur le luth qui respire : |
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Ainsi brille la perle│ au fond des vastes mers ; |
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Ainsi meurent aux champs│ des roses passagères |
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Qu'on ne voit point rougir,│ et qui, loin des bergères, |
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b |
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D'inutiles parfums│ embaument les déserts. |
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Là dorment dans l'oubli│ des poètes sans gloire, |
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Des orateurs sans voix,│ des héros sans victoire : |
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Que dis-je ? des Titus│ faits pour être adorés. |
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Mais si le sort voila│ tant de vertus sublimes, |
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Sous ces arbres en deuil│ combien aussi de crimes |
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Le silence et la mort│ n'ont-ils point dévorés ! |
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Loin d'un monde trompeur,│ ces bergers sans envie, |
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Emportant avec eux│ leurs tranquilles vertus, |
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Sur le fleuve du temps│ passagers inconnus, |
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Traversèrent sans bruit│ les déserts de la vie. |
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Une pierre, aux passants│ demandant un soupir, |
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Du naufrage des ans│ a sauvé leur mémoire ; |
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Une Muse ignorante│ y grava leur histoire |
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Et le texte sacré│ qui nous aide à mourir. |
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En fuyant pour toujours│ les champs de la lumière. |
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Qui ne tourne la tête│ au bout de la carrière ? |
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L'homme qui va passer│ cherche un secours nouveau : |
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Que la main d'un ami,│ que ses soins chers et tendres, |
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Entrouvrent doucement│ la pierre du tombeau ! |
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Le feu de l'amitié│ vit encor dans nos cendres. |
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Pour moi qui célébrai│ ces tombes sans honneurs, |
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Si quelque voyageur,│ attiré sur ces rives |
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Par l'amour de rêver│ et le charme des pleurs, |
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S'informe de mon sort│ dans ses courses pensives, |
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Peut-être un vieux pasteur,│ en gardant ses troupeaux, |
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Lui fera simplement│ mon histoire en ces mots : |
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« Souvent nous l'avons vu,│ dans sa marche posée, |
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a |
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Au souris du matin,│ dans l'orient vermeil, |
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Gravir les frais coteaux│ à travers la rosée, |
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Pour admirer au loin│ le lever du soleil. |
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b |
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Là-bas, près du ruisseau,│ sur la mousse légère, |
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A l'ombre du tilleul│ que baigne le courant, |
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Immobile il rêvait,│ tout le jour demeurant |
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Les regards attachés│ sur l'onde passagère. |
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Quelquefois dans les bois│ il méditait ses vers |
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Au murmure plaintif│ du feuillage et des airs. |
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Un matin nos regards,│ sous l'arbre centenaire, |
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Le cherchèrent en vain│ au repli du ruisseau ; |
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L'aurore reparut,│ et l'arbre et le coteau, |
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b |
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Et la bruyère encor,│ tout étoit solitaire. |
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Le jour suivant, hélas !│ à la file allongé. |
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Un convoi s'avança│ par le chemin du temple. |
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Approche, voyageur !│ lis ces vers, et contemple |
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Ce triste monument│ que la mousse a rongé. » |
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Épitaphe |
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Ici dort à l'abri│ des orages du monde |
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Celui qui fut longtemps│ jouet de leur fureur. |
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Des forêts il chercha│ la retraite profonde, |
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Et la mélancolie│ habita dans son cœur. |
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b |
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De l'amitié divine│ il adora les charmes, |
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Aux malheureux donna│ tout ce qu'il eut, des larmes. |
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a |
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Passant, ne porte point│ un indiscret flambeau |
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Dans l'abîme où la mort│ le dérobe à ta vue ; |
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b |
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Laisse le reposer│ sur la rive inconnue, |
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b |
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De l'autre côté du tombeau. |
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a |
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mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 1[abaab] 13[abba] 1[ababb] 1[aabab] 6[abab] 7[aa]
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