| I |
| Les Tombeaux champêtres |
| Élégie imitée de Gray1
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Londres,
1796.
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Dans les airs frémissants j'entends le long murmure |
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De la cloche du soir qui tinte avec lenteur ; |
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Les troupeaux en bêlant errent sur la verdure ; |
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Le berger se retire et livre la nature |
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A la nuit solitaire, à mon penser rêveur |
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Dans l'orient d'azur l'astre des nuits s'avance, |
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Et tout l'air se remplit d'un calme solennel. |
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Du vieux temple verdi sous ce lierre immortel |
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L'oiseau de la nuit seul trouble le grand silence. |
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On n'entend que le bruit de l'insecte incertain, |
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Et quelquefois encore, au travers de ces hêtres, |
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Les sons interrompus des sonnettes champêtres |
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Du troupeau qui s'endort sur le coteau lointain. |
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Dans ce champ où l'on voit l'herbe mélancolique |
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Flotter sur les sillons que forment ces tombeaux, |
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Les rustiques aïeux de nos humbles hameaux |
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Au bruit du vent des nuits dorment sous l'if antique. |
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De la jeune Progné le ramage confus, |
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Du zéphyr, au matin, la voix fraîche et céleste, |
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Les chants perçants du coq ne réveilleront plus |
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Ces bergers endormis sous cette couche agreste. |
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Près de l'âtre brûlant une épouse modeste |
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N'apprête plus pour eux le champêtre repas ; |
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Jamais à leur retour ils ne verront, hélas ! |
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D'enfants au doux parler une troupe légère, |
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Entourant leurs genoux et retardant leurs pas, |
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Se disputer l'amour et les baisers d'un père. |
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Souvent, ô laboureurs ! Cérès mûrit pour vous |
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Les flottantes moissons dans les champs qu'elle dore ; |
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Souvent avec fracas tombèrent sous vos coups |
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Les pins retentissants dans la forêt sonore. |
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En vain l'ambition, qu'enivrent ses désirs, |
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Méprise et vos travaux et vos simples loisirs : |
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Eh ! que sont les honneurs ? L'enfant de la victoire, |
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Le paisible mortel qui conduit un troupeau, |
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Meurent également ; et les pas de la gloire, |
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Comme ceux du plaisir, ne mènent qu'au tombeau. |
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Qu'importe que pour nous de vains panégyriques |
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D'une voix infidèle aient enflé les accents ? |
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Les bustes animés, les pompeux monuments, |
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Font-ils parler des morts les muettes reliques ? |
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Jetés loin des hasards qui forment la vertu, |
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Glacés par l'indigence aux jours qu'ils ont vécu, |
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Peut-être ici la mort enchaîne en son empire |
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De rustiques Newtons de la terre ignorés, |
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D'illustres inconnus dont les talents sacrés |
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Eussent charmé les dieux sur le luth qui respire : |
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Ainsi brille la perle au fond des vastes mers ; |
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Ainsi meurent aux champs des roses passagères |
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Qu'on ne voit point rougir, et qui, loin des bergères, |
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D'inutiles parfums embaument les déserts. |
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Là dorment dans l'oubli des poètes sans gloire, |
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Des orateurs sans voix, des héros sans victoire : |
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Que dis-je ? des Titus faits pour être adorés. |
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Mais si le sort voila tant de vertus sublimes, |
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Sous ces arbres en deuil combien aussi de crimes |
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Le silence et la mort n'ont-ils point dévorés ! |
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Loin d'un monde trompeur, ces bergers sans envie, |
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Emportant avec eux leurs tranquilles vertus, |
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Sur le fleuve du temps passagers inconnus, |
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Traversèrent sans bruit les déserts de la vie. |
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Une pierre, aux passants demandant un soupir, |
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Du naufrage des ans a sauvé leur mémoire ; |
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Une Muse ignorante y grava leur histoire |
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Et le texte sacré qui nous aide à mourir. |
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En fuyant pour toujours les champs de la lumière. |
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Qui ne tourne la tête au bout de la carrière ? |
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L'homme qui va passer cherche un secours nouveau : |
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Que la main d'un ami, que ses soins chers et tendres, |
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Entrouvrent doucement la pierre du tombeau ! |
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Le feu de l'amitié vit encor dans nos cendres. |
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Pour moi qui célébrai ces tombes sans honneurs, |
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Si quelque voyageur, attiré sur ces rives |
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Par l'amour de rêver et le charme des pleurs, |
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S'informe de mon sort dans ses courses pensives, |
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Peut-être un vieux pasteur, en gardant ses troupeaux, |
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Lui fera simplement mon histoire en ces mots : |
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« Souvent nous l'avons vu, dans sa marche posée, |
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Au souris du matin, dans l'orient vermeil, |
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Gravir les frais coteaux à travers la rosée, |
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Pour admirer au loin le lever du soleil. |
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Là-bas, près du ruisseau, sur la mousse légère, |
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A l'ombre du tilleul que baigne le courant, |
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Immobile il rêvait, tout le jour demeurant |
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Les regards attachés sur l'onde passagère. |
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Quelquefois dans les bois il méditait ses vers |
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Au murmure plaintif du feuillage et des airs. |
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Un matin nos regards, sous l'arbre centenaire, |
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Le cherchèrent en vain au repli du ruisseau ; |
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L'aurore reparut, et l'arbre et le coteau, |
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Et la bruyère encor, tout étoit solitaire. |
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Le jour suivant, hélas ! à la file allongé. |
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Un convoi s'avança par le chemin du temple. |
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Approche, voyageur ! lis ces vers, et contemple |
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Ce triste monument que la mousse a rongé. » |
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Épitaphe |
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Ici dort à l'abri des orages du monde |
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Celui qui fut longtemps jouet de leur fureur. |
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Des forêts il chercha la retraite profonde, |
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Et la mélancolie habita dans son cœur. |
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De l'amitié divine il adora les charmes, |
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Aux malheureux donna tout ce qu'il eut, des larmes. |
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Passant, ne porte point un indiscret flambeau |
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Dans l'abîme où la mort le dérobe à ta vue ; |
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Laisse le reposer sur la rive inconnue, |
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De l'autre côté du tombeau. |
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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