I |
Les Tombeaux champêtres |
Élégie imitée de Gray1
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Londres,
1796.
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Dans les airs frémissants⎟ j'entends le long murmure |
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De la cloche du soir⎟ qui tinte avec lenteur ; |
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Les troupeaux en bêlant⎟ errent sur la verdure ; |
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Le berger se retire⎟ et livre la nature |
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A la nuit solitaire,⎟ à mon penser rêveur |
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Dans l'orient d'azur⎟ l'astre des nuits s'avance, |
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Et tout l'air se remplit⎟ d'un calme solennel. |
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Du vieux temple verdi⎟ sous ce lierre immortel |
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L'oiseau de la nuit seul⎟ trouble le grand silence. |
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On n'entend que le bruit⎟ de l'insecte incertain, |
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Et quelquefois encore,⎟ au travers de ces hêtres, |
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Les sons interrompus⎟ des sonnettes champêtres |
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Du troupeau qui s'endort⎟ sur le coteau lointain. |
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Dans ce champ où l'on voit⎟ l'herbe mélancolique |
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Flotter sur les sillons⎟ que forment ces tombeaux, |
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Les rustiques aïeux⎟ de nos humbles hameaux |
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Au bruit du vent des nuits⎟ dorment sous l'if antique. |
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De la jeune Progné⎟ le ramage confus, |
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Du zéphyr, au matin,⎟ la voix fraîche et céleste, |
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Les chants perçants du coq⎟ ne réveilleront plus |
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Ces bergers endormis⎟ sous cette couche agreste. |
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Près de l'âtre brûlant⎟ une épouse modeste |
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N'apprête plus pour eux⎟ le champêtre repas ; |
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Jamais à leur retour⎟ ils ne verront, hélas ! |
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D'enfants au doux parler⎟ une troupe légère, |
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Entourant leurs genoux⎟ et retardant leurs pas, |
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Se disputer l'amour⎟ et les baisers d'un père. |
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Souvent, ô laboureurs !⎟ Cérès mûrit pour vous |
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Les flottantes moissons⎟ dans les champs qu'elle dore ; |
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Souvent avec fracas⎟ tombèrent sous vos coups |
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Les pins retentissants⎟ dans la forêt sonore. |
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En vain l'ambition,⎟ qu'enivrent ses désirs, |
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Méprise et vos travaux⎟ et vos simples loisirs : |
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Eh ! que sont les honneurs ?⎟ L'enfant de la victoire, |
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Le paisible mortel⎟ qui conduit un troupeau, |
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Meurent également ;⎟ et les pas de la gloire, |
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Comme ceux du plaisir,⎟ ne mènent qu'au tombeau. |
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Qu'importe que pour nous⎟ de vains panégyriques |
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D'une voix infidèle⎟ aient enflé les accents ? |
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Les bustes animés,⎟ les pompeux monuments, |
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Font-ils parler des morts⎟ les muettes reliques ? |
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Jetés loin des hasards⎟ qui forment la vertu, |
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Glacés par l'indigence⎟ aux jours qu'ils ont vécu, |
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Peut-être ici la mort⎟ enchaîne en son empire |
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De rustiques Newtons⎟ de la terre ignorés, |
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D'illustres inconnus⎟ dont les talents sacrés |
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Eussent charmé les dieux⎟ sur le luth qui respire : |
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Ainsi brille la perle⎟ au fond des vastes mers ; |
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Ainsi meurent aux champs⎟ des roses passagères |
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Qu'on ne voit point rougir,⎟ et qui, loin des bergères, |
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D'inutiles parfums⎟ embaument les déserts. |
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Là dorment dans l'oubli⎟ des poètes sans gloire, |
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Des orateurs sans voix,⎟ des héros sans victoire : |
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Que dis-je ? des Titus⎟ faits pour être adorés. |
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Mais si le sort voila⎟ tant de vertus sublimes, |
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Sous ces arbres en deuil⎟ combien aussi de crimes |
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Le silence et la mort⎟ n'ont-ils point dévorés ! |
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Loin d'un monde trompeur,⎟ ces bergers sans envie, |
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Emportant avec eux⎟ leurs tranquilles vertus, |
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Sur le fleuve du temps⎟ passagers inconnus, |
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Traversèrent sans bruit⎟ les déserts de la vie. |
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Une pierre, aux passants⎟ demandant un soupir, |
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Du naufrage des ans⎟ a sauvé leur mémoire ; |
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Une Muse ignorante⎟ y grava leur histoire |
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Et le texte sacré⎟ qui nous aide à mourir. |
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En fuyant pour toujours⎟ les champs de la lumière. |
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Qui ne tourne la tête⎟ au bout de la carrière ? |
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L'homme qui va passer⎟ cherche un secours nouveau : |
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Que la main d'un ami,⎟ que ses soins chers et tendres, |
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Entrouvrent doucement⎟ la pierre du tombeau ! |
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Le feu de l'amitié⎟ vit encor dans nos cendres. |
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Pour moi qui célébrai⎟ ces tombes sans honneurs, |
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Si quelque voyageur,⎟ attiré sur ces rives |
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Par l'amour de rêver⎟ et le charme des pleurs, |
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S'informe de mon sort⎟ dans ses courses pensives, |
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Peut-être un vieux pasteur,⎟ en gardant ses troupeaux, |
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Lui fera simplement⎟ mon histoire en ces mots : |
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« Souvent nous l'avons vu,⎟ dans sa marche posée, |
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Au souris du matin,⎟ dans l'orient vermeil, |
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Gravir les frais coteaux⎟ à travers la rosée, |
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Pour admirer au loin⎟ le lever du soleil. |
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Là-bas, près du ruisseau,⎟ sur la mousse légère, |
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A l'ombre du tilleul⎟ que baigne le courant, |
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Immobile il rêvait,⎟ tout le jour demeurant |
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Les regards attachés⎟ sur l'onde passagère. |
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Quelquefois dans les bois⎟ il méditait ses vers |
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Au murmure plaintif⎟ du feuillage et des airs. |
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Un matin nos regards,⎟ sous l'arbre centenaire, |
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Le cherchèrent en vain⎟ au repli du ruisseau ; |
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L'aurore reparut,⎟ et l'arbre et le coteau, |
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Et la bruyère encor,⎟ tout étoit solitaire. |
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Le jour suivant, hélas !⎟ à la file allongé. |
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Un convoi s'avança⎟ par le chemin du temple. |
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Approche, voyageur !⎟ lis ces vers, et contemple |
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Ce triste monument⎟ que la mousse a rongé. » |
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Épitaphe |
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Ici dort à l'abri⎟ des orages du monde |
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Celui qui fut longtemps⎟ jouet de leur fureur. |
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Des forêts il chercha⎟ la retraite profonde, |
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Et la mélancolie⎟ habita dans son cœur. |
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De l'amitié divine⎟ il adora les charmes, |
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Aux malheureux donna⎟ tout ce qu'il eut, des larmes. |
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Passant, ne porte point⎟ un indiscret flambeau |
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Dans l'abîme où la mort⎟ le dérobe à ta vue ; |
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Laisse le reposer⎟ sur la rive inconnue, |
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De l'autre côté du tombeau. |
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mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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