| I |
| Les Tombeaux champêtres |
| Élégie imitée de Gray1
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Londres,
1796.
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Dans les airs frémissants | j'entends le long murmure |
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De la cloche du soir | qui tinte avec lenteur ; |
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Les troupeaux en bêlant | errent sur la verdure ; |
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Le berger se retire | et livre la nature |
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A la nuit solitaire, | à mon penser rêveur |
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Dans l'orient d'azur | l'astre des nuits s'avance, |
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Et tout l'air se remplit | d'un calme solennel. |
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Du vieux temple verdi | sous ce lierre immortel |
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L'oiseau de la nuit seul | trouble le grand silence. |
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On n'entend que le bruit | de l'insecte incertain, |
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Et quelquefois encore, | au travers de ces hêtres, |
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Les sons interrompus | des sonnettes champêtres |
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Du troupeau qui s'endort | sur le coteau lointain. |
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Dans ce champ où l'on voit | l'herbe mélancolique |
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Flotter sur les sillons | que forment ces tombeaux, |
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Les rustiques aïeux | de nos humbles hameaux |
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Au bruit du vent des nuits | dorment sous l'if antique. |
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De la jeune Progné | le ramage confus, |
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Du zéphyr, au matin, | la voix fraîche et céleste, |
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Les chants perçants du coq | ne réveilleront plus |
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Ces bergers endormis | sous cette couche agreste. |
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Près de l'âtre brûlant | une épouse modeste |
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N'apprête plus pour eux | le champêtre repas ; |
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Jamais à leur retour | ils ne verront, hélas ! |
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D'enfants au doux parler | une troupe légère, |
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Entourant leurs genoux | et retardant leurs pas, |
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Se disputer l'amour | et les baisers d'un père. |
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Souvent, ô laboureurs ! | Cérès mûrit pour vous |
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Les flottantes moissons | dans les champs qu'elle dore ; |
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Souvent avec fracas | tombèrent sous vos coups |
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Les pins retentissants | dans la forêt sonore. |
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En vain l'ambition, | qu'enivrent ses désirs, |
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Méprise et vos travaux | et vos simples loisirs : |
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Eh ! que sont les honneurs ? | L'enfant de la victoire, |
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Le paisible mortel | qui conduit un troupeau, |
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Meurent également ; | et les pas de la gloire, |
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Comme ceux du plaisir, | ne mènent qu'au tombeau. |
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Qu'importe que pour nous | de vains panégyriques |
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D'une voix infidèle | aient enflé les accents ? |
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Les bustes animés, | les pompeux monuments, |
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Font-ils parler des morts | les muettes reliques ? |
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Jetés loin des hasards | qui forment la vertu, |
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Glacés par l'indigence | aux jours qu'ils ont vécu, |
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Peut-être ici la mort | enchaîne en son empire |
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De rustiques Newtons | de la terre ignorés, |
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D'illustres inconnus | dont les talents sacrés |
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Eussent charmé les dieux | sur le luth qui respire : |
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Ainsi brille la perle | au fond des vastes mers ; |
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Ainsi meurent aux champs | des roses passagères |
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Qu'on ne voit point rougir, | et qui, loin des bergères, |
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D'inutiles parfums | embaument les déserts. |
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Là dorment dans l'oubli | des poètes sans gloire, |
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Des orateurs sans voix, | des héros sans victoire : |
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Que dis-je ? des Titus | faits pour être adorés. |
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Mais si le sort voila | tant de vertus sublimes, |
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Sous ces arbres en deuil | combien aussi de crimes |
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Le silence et la mort | n'ont-ils point dévorés ! |
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Loin d'un monde trompeur, | ces bergers sans envie, |
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Emportant avec eux | leurs tranquilles vertus, |
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Sur le fleuve du temps | passagers inconnus, |
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Traversèrent sans bruit | les déserts de la vie. |
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Une pierre, aux passants | demandant un soupir, |
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Du naufrage des ans | a sauvé leur mémoire ; |
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Une Muse ignorante | y grava leur histoire |
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Et le texte sacré | qui nous aide à mourir. |
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En fuyant pour toujours | les champs de la lumière. |
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Qui ne tourne la tête | au bout de la carrière ? |
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L'homme qui va passer | cherche un secours nouveau : |
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Que la main d'un ami, | que ses soins chers et tendres, |
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Entrouvrent doucement | la pierre du tombeau ! |
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Le feu de l'amitié | vit encor dans nos cendres. |
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Pour moi qui célébrai | ces tombes sans honneurs, |
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Si quelque voyageur, | attiré sur ces rives |
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Par l'amour de rêver | et le charme des pleurs, |
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S'informe de mon sort | dans ses courses pensives, |
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Peut-être un vieux pasteur, | en gardant ses troupeaux, |
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Lui fera simplement | mon histoire en ces mots : |
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« Souvent nous l'avons vu, | dans sa marche posée, |
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Au souris du matin, | dans l'orient vermeil, |
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Gravir les frais coteaux | à travers la rosée, |
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Pour admirer au loin | le lever du soleil. |
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Là-bas, près du ruisseau, | sur la mousse légère, |
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A l'ombre du tilleul | que baigne le courant, |
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Immobile il rêvait, | tout le jour demeurant |
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Les regards attachés | sur l'onde passagère. |
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Quelquefois dans les bois | il méditait ses vers |
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Au murmure plaintif | du feuillage et des airs. |
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Un matin nos regards, | sous l'arbre centenaire, |
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Le cherchèrent en vain | au repli du ruisseau ; |
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L'aurore reparut, | et l'arbre et le coteau, |
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Et la bruyère encor, | tout étoit solitaire. |
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Le jour suivant, hélas ! | à la file allongé. |
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Un convoi s'avança | par le chemin du temple. |
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Approche, voyageur ! | lis ces vers, et contemple |
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Ce triste monument | que la mousse a rongé. » |
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Épitaphe |
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Ici dort à l'abri | des orages du monde |
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Celui qui fut longtemps | jouet de leur fureur. |
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Des forêts il chercha | la retraite profonde, |
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Et la mélancolie | habita dans son cœur. |
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De l'amitié divine | il adora les charmes, |
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Aux malheureux donna | tout ce qu'il eut, des larmes. |
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Passant, ne porte point | un indiscret flambeau |
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Dans l'abîme où la mort | le dérobe à ta vue ; |
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Laisse le reposer | sur la rive inconnue, |
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De l'autre côté du tombeau. |
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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