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Le ciel est pur,│ la lune est sans nuage : |
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Déjà la nuit│ au calice des fleurs |
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Verse la perle│ et l'ambre de ses pleurs ; |
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Aucun zéphyr│ n'agite le feuillage. |
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Sous un berceau,│ tranquillement assis, |
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Où le lilas│ flotte et pend sur ma tête, |
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Je sens couler│ mes pensers rafraîchis |
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Dans les parfums│ que la nature apprête. |
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Des bois dont l'ombre,│ en ces prés blanchissants, |
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Avec lenteur│ se dessine et repose, |
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Deux rossignols,│ jaloux de leurs accents, |
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Vont tour à tour│ réveiller le printemps |
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Qui sommeillait│ sous ces touffes de rose. |
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Mélodieux,│ solitaire Ségrais, |
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Jusqu'à mon cœur│ vous portez votre paix ! |
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Des prés aussi│ traversant le silence, |
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J'entends au loin,│ vers ce riant séjour, |
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La voix du chien│ qui gronde et veille autour |
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De l'humble toit│ qu'habite l'innocence. |
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Mais quoi ! déjà,│ belle nuit, je te perds ! |
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Parmi les cieux│ à l'aurore entrouverts, |
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Phébé n'a plus│ que des clartés mourantes, |
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Et le zéphyr,│ en rasant le verger, |
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De l'orient,│ avec un bruit léger, |
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Se vient poser│ sur ces tiges tremblantes. |
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