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Le ciel est pur, | la lune est sans nuage : |
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Déjà la nuit | au calice des fleurs |
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Verse la perle | et l'ambre de ses pleurs ; |
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Aucun zéphyr | n'agite le feuillage. |
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Sous un berceau, | tranquillement assis, |
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Où le lilas | flotte et pend sur ma tête, |
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Je sens couler | mes pensers rafraîchis |
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Dans les parfums | que la nature apprête. |
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Des bois dont l'ombre, | en ces prés blanchissants, |
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Avec lenteur | se dessine et repose, |
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Deux rossignols, | jaloux de leurs accents, |
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Vont tour à tour | réveiller le printemps |
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Qui sommeillait | sous ces touffes de rose. |
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Mélodieux, | solitaire Ségrais, |
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Jusqu'à mon cœur | vous portez votre paix ! |
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Des prés aussi | traversant le silence, |
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J'entends au loin, | vers ce riant séjour, |
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La voix du chien | qui gronde et veille autour |
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De l'humble toit | qu'habite l'innocence. |
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Mais quoi ! déjà, | belle nuit, je te perds ! |
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Parmi les cieux | à l'aurore entrouverts, |
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Phébé n'a plus | que des clartés mourantes, |
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Et le zéphyr, | en rasant le verger, |
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De l'orient, | avec un bruit léger, |
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Se vient poser | sur ces tiges tremblantes. |
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