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Le temps m'appelle : | il faut finir ces vers. |
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A ce penser | défaillit mon courage. |
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Je vous salue, | ô vallons que je perds ! |
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Écoutez-moi : | c'est mon dernier hommage. |
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Loin, loin d'ici, | sur la terre égaré, |
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Je vais traîner | une importune vie : |
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Mais, quelque part | que j'habite ignoré, |
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Ne craignez point | qu'un ami vous oublie. |
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Oui, j'aimerai | ce rivage enchanteur, |
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Ces monts déserts | qui remplissaient mon cœur |
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Et de silence | et de mélancolie ; |
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Surtout ces bois, | chers à ma rêverie, |
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Où je voyais, | de buisson en buisson, |
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Voler sans bruit | un couple solitaire, |
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Dont j'entendais, | sous l'orme héréditaire, |
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Seul, attendri, | la dernière chanson. |
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Simples oiseaux, | retiendrez-vous la mienne ? |
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Parmi ces bois, | ah ! qu'il vous en souvienne ! |
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En te quittant | je chante tes attraits, |
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Bord adoré ! | De ton maître fidèle |
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Si les talents | égalaient les regrets, |
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Ces derniers vers | n'auraient point de modèle. |
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Mais aux pinceaux | de la nature épris |
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La gloire échappe | et n'en est point le prix. |
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Ma Muse est simple, | et rougissante et nue ; |
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Je dois mourir | ainsi que l'humble fleur |
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Qui passe à l'ombre, | et seulement connue |
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De ces ruisseaux | qui faisaient son bonheur. |
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