| POÉSIES DIVERSES |
| A BEAUPORT |
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A MESSIRE ADOLPHE LÉGARÉ
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Drapé dans son manteau | de verdure odorante, |
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En face de Québec, | de l'Île de Lévis, |
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Beauport baigne ses pieds | dans l'onde murmurante |
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Du fleuve dont nos yeux | sont sans cesse ravis. |
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Son temple ‒ vrai bijou | que des mains artistiques |
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Ont orné de tableaux | aux riantes couleurs ‒ |
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Dresse vers le ciel bleu | ses deux flèches gothiques |
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Que souvent le soleil | dore de ses lueurs. 4
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Depuis douze ou treize ans, | au sein de ce village |
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Ont surgi des villas | et quasi des palais |
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Aux donjons tapissés | de fleur et de feuillage, |
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Où le mortel ennui | ne vient s'asseoir jamais. |
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L'habitant de Beauport | est du Breton le type : |
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Charitable, joyeux, | prompt, vif et grand parleur ; |
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Puis en morale il a | l'admirable principe |
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De garder à nos mœurs | leur antique splendeur. |
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Beauport ! ce nom figure | au livre de la gloire, |
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Car son sol autrefois | a bu le sang des preux ; |
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Laverdière, Garneau, | Ferland, dans leur histoire |
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Parlent de cet endroit | en termes chaleureux. |
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C'est de là que partaient | ces bombes meurtrières |
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Qui jetaient la terreur | au milieu des Anglais, |
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Quand ceux-ci, s'avançant | sur leurs longues voilières, |
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Voulaient ravir Québec | au pouvoir des Français. |
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Parfois on y découvre, | en remuant la terre, |
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Des sabres, des boulets, | des débris d'arme à feu ; |
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Et l'on m'a raconté | qu'on y trouvait naguère |
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Des ossements humains, | car tout parle en ce lieu. |
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Ces objets que la rouille | a rongés sous la glaise, |
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Rappellent à nos cœurs | les mémorables jours |
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Où nos pères luttaient | contre l'armée anglaise |
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Pour défendre leurs droits, | leurs foyers, leurs amours. |
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Ce lieu possède encore, | en ses riches annales, |
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Plus d'un illustre nom | par les hommes chéri ; |
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C'est là qu'ont vu le jour | deux gloires sans rivales : |
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L'humble Étienne Parent | et de Salaberry ! |
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Dès que le printemps brille, | et jusques à l'automne, |
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J'habite sous ton ciel, | ô village enchanteur ! |
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De la ville je fuis | le fracas monotone, |
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L'air impur, la poussière | et l'ardente chaleur. |
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Je respire à longs traits | les parfums de tes roses |
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Et les douces senteurs | qui s'exhalent des bois ; |
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J'observe les ébats | des ailés virtuoses, |
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Et j'écoute, ravi, | leurs gracieuses voix. |
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Puis le soir je contemple, | assis au bord des vagues, |
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Toute l'immensité | de la mer et des cieux ; |
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Parfois je crois ouïr | des bruits étranges, vagues : |
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C'est le flot qui redit | ton passé glorieux ! |
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Alors, le cœur ému, | je prends mon humble lyre |
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Et mêle mes accords | à ces concerts géants |
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Qui s'élèvent des bois, | de la chute en délire, |
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Du fleuve, des ruisseaux | et des gouffres béants ! |
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20 juillet 1887.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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