| POÉSIES DIVERSES |
| LA MISÈRE |
Donnez ! pour être aimés de Dieu que se fit homme,
Pour que le méchant même en s'inclinant vous nomme,
Pour que votre foyer soit calme et fraternel ;
Donnez ! afin qu'un jour à votre heure dernière,
Contre tous vos péchés vous ayiez la prière
D'un mendiant puissant au ciel.
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VICTOR HUGO.
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Qu'il fait froid, ô mon Dieu, | dans la pauvre chaumière ! |
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Plus de bois, ni de pain | pour les enfants en pleurs ! |
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La mère vers le ciel | exhale sa prière, |
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Et ce parfum de l'âme | adoucit ses malheurs ! |
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Après avoir redit | le sublime symbole |
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Et prié le Seigneur | de bénir ses enfants, |
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Elle s'approche deux, | et ‒ gracieuse obole ‒ |
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Leur donne des baisers | à défaut d'aliments !… |
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C'est le premier de l'an. | Chez le riche on festonne ; |
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Les bambins, tout joyeux, | embrassent leurs parents ; |
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Sur ces candides fronts | l'espérance rayonne, |
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Comme une étoile d'or | sur un ciel de printemps ! |
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Un arôme suave | embaume la demeure |
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Des fruits en pyramide | et des gâteaux charmants |
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Trônent sur le cristal | en attendant cette heure |
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Où leur fera la guerre | un essaim de gourmands. |
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Sous ces lambris dorés, | le père de famille |
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Contemple tous les siens | d'un œil plein de douceur ; |
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Dans l'âtre, près de lui, | joyeusement pétille |
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Un bon feu d'où jaillit | une ardente chaleur. |
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Ainsi, dans les palais | des riches de ce monde, |
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L'on voit briller partout | la joie et le bonheur ; |
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L'on ne redoute pas | la tempête qui gronde |
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Et glace, en son chemin, | le pauvre de terreur… |
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Il fait froid. Le soleil, | sous un épais nuage, |
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Dérobe les reflets | de ses rayons dorés ; |
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Au loin le vent mugit, | solennel en sa rage, |
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Et soulève la neige | en tourbillons serrés. |
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Mais que vois-je, soudain, | à travers la tempête ? |
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Ciel ! une femme pâle | à l'air triste et souffrant ! |
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Ses membres sont glacés ; | elle avance, s'arrête, |
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Et presse sur son cœur | un jeune et frêle enfant ! |
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Cette femme débile, | à la démarche lente, |
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Qui brave en grelottant | de froid impétueux, |
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A laissé la chaumière, | et, comme une âme errante, |
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S'en va tendre la main | aux portes des heureux. |
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Elle franchit le seuil | d'une villa gothique |
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Aux magnifiques arcs | aux superbes balcons, |
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Mais là sa voix rencontre | un cœur dur et sceptique |
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Qui méprise sa plainte | et rit de ses haillons… |
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Le lendemain au soir | de ce jour mémorable, |
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Vers la chaumière allait | le bon curé du lieu. |
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Il frémit en voyant ‒ | spectacle épouvantable ‒ |
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Trois cadavres blottis | près de l'âtre sans feu ! |
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Ils étaient morts, la nuit, | de peine et de misère, |
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Pendant que les heureux | fêtaient jusqu'au matin… |
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Mais ne les plaignons pas, | car Dieu, ce tendre père, |
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Les avait conviés | à l'éternel festin… |
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Janvier 1870.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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