| POÉSIES DIVERSES |
| LE MAUVAIS ARTISAN |
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C'est le samedi soir. | Au sein d'une chaumière, |
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Où pénètre le froid, | quatre jeunes enfants |
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Se pressent, tout pâlis, | aux genoux de leur mère ; |
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L'âtre n'a plus de feu, | la table d'aliments. |
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« J'ai faim ! J'ai froid ! » Ces mots, | mêlés de pleurs étranges, |
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Résonnent comme un glas | dans ce foyer malsain ; |
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Et la mère répond : | « Ne pleurez pas, mes anges, |
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Votre père bientôt | vous donnera du pain… » |
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Mais l'horloge là-haut | sonne déjà dix heures, |
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Et le père et le pain | surtout n'arrivent pas ! |
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La marmaille, apaisée | un instant par des leurres, |
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Saute à faire crouler | le parquet sous ses pas… |
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« J'ai faim ! J'ai froid ! du feu ! | » Ce chant de la misère ‒ |
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Douloureuse clameur ‒ | retenti de nouveau. |
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L'un des jeunes martyrs | sollicite sa mère |
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De réduire en brasier | les planches du berceau… |
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Écoutez ! au dehors | des voix sourdes murmurent : |
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Aux malheureux sans doute | on vient porter secours. |
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Prêtez l'oreille encor ! | mais qu'est-ce ? ces voix jurent |
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Et maudissent le Dieu | qui veille sur nos jours !… |
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Qui donc ose approcher, | le blasphème à la bouche, |
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Du seuil où la misère | étend son voile noir ? |
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‒ Ce sont deux artisans, | avinés, l'œil farouche, |
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Qui traîne sur le sol | un homme affreux à voir. |
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Et cet homme est le chef | de la pauvre famille ‒ |
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C'est le père annoncé | tantôt comme un sauveur ! ‒ |
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Voyez-le, sous les feux | de la lune qui brille, |
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Étendu sur le seuil | sans voix et sans vigueur ! |
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La femme ouvre la porte, | et, tremblante, s'empresse |
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Auprès du malheureux | dont les traits sont flétris ; |
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Paraissant oublier | sa peine et sa détresse, |
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Elle lui parle même | avec un doux souris ! |
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L'ivrogne veut répondre | à ces élans sublimes, |
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Mais de profonds soupirs | entrecoupent sa voix. |
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A leur tour ses enfants, | ou plutôt ses victimes |
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Lui demandent du pain, | des vêtements, du bois ! |
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Hélas ! pauvres petits, | votre prière est vaine ! |
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Vains aussi vos sanglots, | vos plaintes, vos douleurs ! |
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Car votre père à mis | l'argent de la semaine |
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Au cabaret… Séchez | ces inutiles pleurs ! |
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Que dis-je ? oh, non, pleurez ! | et les nombreuses larmes, |
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Que votre âme innocente | en priant versera, |
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Toucheront votre père ‒ | Employez donc ces armes, |
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Et la victoire, enfants, | un jour vous restera ! |
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Du mauvais artisan | cet ivrogne est l'image, |
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Car l'ivresse affaiblit | les cœurs les plus vaillants ; |
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Elle étend sur notre âme | un lugubre nuage |
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Qui lui cache du ciel | les horizons brillants ; |
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Elle éloigne l'époux | du foyer domestique, |
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Où longtemps il goûta | la joie et le bonheur, |
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Et lorsqu'il y revient, | sombre et mélancolique, |
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Il porte sur le front | le sceau du déshonneur ! |
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Ce homme était jadis | un artisan modèle ; |
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On vantait sa sagesse | et son habileté ; |
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Au dur labeur jamais | il n'était infidèle, |
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Et c'est là qu'il puisait | la force et la santé. |
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Mais quelle affreuse chute ! | En moins de trois années, |
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Il a perdu la foi, | l'énergie et l'amour ! |
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Il donne au cabaret | le fruit de ses journées, |
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Pendant qu'à sa demeure | on souffre nuit et jour… |
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Le monde quelquefois | repousse avec malice |
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L'enfant qui, tout en pleurs, | lui tend sa maigre main ; |
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« Quoi ! te faire l'aumône ? | encourager le vice |
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« De ton père, un ivrogne ? |…. Éloigne-toi, gamin… » |
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Ce langage est cruel, | déraisonnable, impie ‒ |
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Faire expier au fils | le crime des parents ! ‒ |
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Rappelons-nous ces mots | du maître de la vie : |
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« Laissez venir à moi | tous les petits enfants ! » |
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Ah ! ne laissons jamais | à leur sort misérable, |
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Ces enfants dont le père | est parfois un bandit ; |
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Mais faisons-les plutôt | asseoir à notre table |
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En leur donnant le pain | du corps et de l'esprit. |
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Nos bienfaits trouveront | mille échos dans leur âme ‒ |
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Leur âme si sensible | aux élans généreux ‒ |
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Et, plus tard, la vertu ‒ | cette céleste flamme ‒ |
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Réchauffera leurs cœurs | en les rendant heureux. |
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Du mauvais artisan | et de ses habitudes |
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Il ne leur restera | qu'un pâle souvenir. |
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Joyeux, ils rempliront | les tâches les plus rudes, |
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Sous le regard de Dieu, | sans craindre l'avenir ! |
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1er octobre 1889.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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