| POÉSIES DIVERSES |
| OCTAVE CRÉMAZIE |
Prions pour l'exilé, qui, loin de sa patrie,
Expira sans entendre une parole amie ;
Isolé dans sa vie, isolé dans sa mort,
Personne ne viendra donner une prière,
L'aumône d'une larme à la tombe étrangère !
Qui pense à l'inconnu qui sous la terre dort ?
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OCTAVE CRÉMAZIE.
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S'il est un nom qui rime | avec la poésie, |
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C'est celui de l'illustre | Octave Crémazie, |
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Le nom d'un barde bien-aimé ; |
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D'un barde qui creusa, | comme le vieil Horace |
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Dans le champ du génie | une profonde trace |
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Que suivent Fréchette et Lemay. |
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Bien des fois, secouant | sa sombre rêverie, |
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Il chanta sur son luth | l'amour de la patrie |
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Et les vertus de nos aïeux ; |
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Du prêtre canadien | il chanta la science, |
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La foi, la charité | le dévouement immense |
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Et les triomphes glorieux ! |
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En pleurant il chanta | le drapeau de la France, |
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Ce riche talisman, | témoin de la vaillance |
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De nos soldats à Carillon ; |
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A ce vieux drapeau blanc | environné de gloire, |
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Rappelait à son cœur | la plus belle victoire |
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Qu'eût remportée un bataillon ! |
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Il chanta les vallons | tapissés de verdure |
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Que le ciel a jetés, | ainsi qu'une bordure, |
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Sur les rives du Saint-Laurent ; |
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Il chanta les ruisseaux, | les lacs et les rivières |
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Qui fécondent le sol, | et les cimes altières |
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Où gronde et bondit le torrent. |
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Il chanta tour à tour | le zéphyr, l'hirondelle, |
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Le site merveilleux | de notre citadelle |
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Et nos modestes monuments. |
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La foi de nos martyrs | inspirait ses mélanges |
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Qui semblaient aussi doux | que les hymnes des anges |
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Envolés au souffle des vents ! |
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Mais un jour ‒ oubliant | la sainte poésie ‒ |
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Il eut, dans un moment | de gêne et de folie, |
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Une coupable illusion : |
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Comme l'arbre géant | brisé par la tempête, |
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Le poète courba | sa belle et noble tête |
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Sous la peine du talion… |
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Bien des ans ont passé | depuis cette heure sombre ! |
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Crémazie, en voyant | à son étoile une ombre, |
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A fui le lieu de ses malheurs… |
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Il a vécu longtemps | sur la terre étrangère, |
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Abandonné de tous, | en proie à la misère, |
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Vidant la coupe des douleurs ! |
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Aujourd'hui… mais silence ! |… Il sommeille sous terre |
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Dans un coin de la France, | au fond d'un cimetière, |
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Où nul peut-être ne priera… |
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L'inexorable mort | l'a couché dans la bière |
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En attendant qu'un jour | revienne sa poussière |
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En ce pays qu'il illustra ! |
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Reçois avec tendresse, | ô barde que j'admire, |
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Ces vers que je redis | sur ma craintive lyre, |
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Et que l'amitié m'inspira ! |
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Puisse les Canadiens | dresser à ta mémoire |
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Sur le roc de Québec | un monument de gloire ! |
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Et l'Amérique applaudira ! |
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1er août 1877.
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| mètre |
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