PARIS |
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Honneur à toi, Paris,⎟ métropole du monde ! |
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En vain contre tes flanc⎟ l’ouragan de fer gronde ; |
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Tu braves ses fureurs⎟ et tu ris du danger. |
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Tu sauves la Patrie,⎟ ô cité souveraine. |
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Tu poursuis, déployant⎟ une audace sereine, |
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Ton duel contre l’étranger. |
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L’Étranger te flétrit⎟ du nom de Babylone ; |
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Il espère camper⎟ autour de ta colonne, |
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Couvrir d’ombre et de deuil⎟ tes glorieux destins. |
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Pour les mains de la France⎟ il forge des menottes, |
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Et préparant des sacs⎟ pour ton or, tes bank-notes, |
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Écrit d’insolents bulletins. |
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Mais comme l’Océan,⎟ soulevé par l’orage, |
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Des vaisseaux du pirate⎟ amarrés à la plage |
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Sur les rochers déserts⎟ rejette les débris ; |
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Ainsi, roulant tes flots,⎟ terrible tu débordes ; |
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Des fiers envahisseurs⎟ tu refoules les hordes. |
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Tu mets en pièces leurs abris. |
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Des citoyens soldats⎟ l’intrépide milice |
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Entrant, fusil en main,⎟ dans la sanglante lice, |
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A montré ce que sont⎟ au feu les Parisiens. |
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Si leurs pères ont eu⎟ de grands jours dans l’histoire, |
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Eux en ont maintenant,⎟ et l’heure expiatoire |
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A sonné pour les Prussiens. |
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Paris ne peut mourir.⎟ La vaillance l’habite. |
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Le chœur des arts sacrés⎟ tourne dans son orbite. |
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L’humanité s’assoit à son divine banquet. |
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Si la mort éteignait⎟ ses splendeurs dans l’espace, |
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Les peuples, éperdus,⎟ se voileraient la face, |
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Comme si le soleil manquait. |
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C’est que Paris n’est pas⎟ lieutenant une ville |
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Qui, féconde en grands cœurs,⎟ n’a pas de tourbe vile, |
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Et fournit aux vertus⎟ de nobles aliments ; |
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Il n’est pas seulement⎟ une ruche héroïque |
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D’où s’élancent, brûlant⎟ d’un courage stoïque, |
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Tant de civiques régiments. |
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Il est le peuple-roi,⎟ que couronne l’idée ; |
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La liberté vivante,⎟ en son essor guidée |
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Par les rayonnements⎟ du Juste et du Beau ; |
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Il est le droit vengeur⎟ s’appuyant sur le glaive, |
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Et, quand la Force inique,⎟ en l’insultant, se lève, |
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Il la précipite au tombeau. |
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L’épreuve le grandit,⎟ Dans l’orage il se joue. |
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A toute cause sainte,⎟ ardent, il se dévoue. |
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Il est Athène et Rome ;⎟ il règne sur les temps |
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Il est le pur foyer,⎟ il est l’autel du temple, |
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Et chaque nation,⎟ attentive, contemple |
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Ce haut phare aux feux éclatants. |
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Armons-nous donc, Français ;⎟ car Paris nous appelle ; |
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Plus le péril est grand,⎟ plus la victoire est belle. |
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Haine, haine aux Germains !⎟ Amis, domptons le sort. |
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Ils osent affronter⎟ le lion dans son antre ; |
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Mais le poëte a⎟ dit : on voit comm l’on entre, |
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On ne voit pas comme l’on sort. |
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Des monts Pyrénées⎟ jusqu’aux mers de Bretagne, |
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Rallions-nous au cri⎟ de guerre à l’Allemagne. |
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Entre Paris et nous⎟ étreignons le vainqueur. |
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Rendons-lui tout le mal⎟ qu’il a fait… Point de grâce. |
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Qu’il tombe, et délivrés⎟ de sa maudite race, |
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N’ayons tous qu’un drapeau, qu’un cœur. |
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Perpignan, 16 octobre 1870.
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mètre |
profils métriques : 8, 6−6, 5=6, (7), (13)
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