| LE POÈTE ET LA VOIX DIVINE, OU L’ESPÉRANCE |
| LE POÈTE |
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La neige fond aux Pyrénées. |
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Sur leurs flancs, au gré du zéphyr, |
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Flottent les vapeurs entraînées. |
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La mer, les cieux sont de saphir. |
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La violette, au front timide, |
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Renaît pour parfumer encor |
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Les tapis de gazon humide, |
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Qu’étoilent déjà des fleurs d’or. |
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Pourquoi la nature immortelle |
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Est-elle insensible à nos maux ? |
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Pourquoi, joyeuse, suspend-elle |
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La neige embaumée aux rameaux ? |
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Pourquoi dans le feuillage tendre, |
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Verte couronne de ces bois, |
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Les chantres aîlés font entendre |
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Les brillantes accents de leur voix ? |
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Pourquoi, de la nue irisée, |
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Glissent de si fraîches couleurs, |
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Lorsque, défaillante et brisée, |
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La France succombe aux douleurs ? |
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Quand, sur la Patrie expirante, |
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Nous tous, ses fils, nous gémissons, |
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Pourquoi cette brise odorante, |
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Cette lumière et ces doux sons ? |
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| LA VOIX DIVINE |
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Ces clartés, ces parfums, | ces fleurs blanches et roses, |
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Sous un souffle attiédi | ces merveilles écloses, |
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Les baisers du soleil, | qui fécondent ces bords, |
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L’oiseau, le flot, le vent, | murmurant leurs accords, |
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Ne sont pas une insulte | au malheur de la France : |
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Ils parlent à ton cœur | d’amour et d’espérance ; |
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Car c’est l’ordre divin | qui se montre à tes yeux |
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Dans les fleurs de la terre | et les astres des cieux ; |
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C’est l’hymne du printemps | à la Bonté suprême, |
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Versant à flot ses dons | sur les mortels qu’elle aime. |
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L’harmonie est partout, | active et sans sommeil, |
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Dans cet humble brin d’herbe | et ce rayon vermeil, |
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Dans la montagne altière | et dans les mers profondes. |
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Par une chaîne d’or | elle enchaîne les mondes. |
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Sa loi tend à soumettre | aussi les passions, |
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A guider, aux sentiers | du beau, les nations, |
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Comme elle règle en haut | l’essor de chaque sphère. |
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Les méchants sont l’obstacle | à ce qu’elle soit faire. |
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Le fera-t-elle un jour ? | Oui, dans des temps lointains |
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Dont l’aube luit à peine | aux regards incertains. |
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Que pour ces heureux temps | la France se prépare. |
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De ses iniquités | quand l’ennemi se pare, |
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Qu’aux principes sacrés | elle garde sa foi. |
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Ces principes vaincront | Guillaume empereur-roi, |
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Et, relevant son front | qu’avait courbé l’orage, |
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Fière, elle reprendra | son glorieux ouvrage. |
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Les peuples la verront | plus rayonnante encor : |
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Après avoir souffert, | elle aura son Thabor. |
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Si le bien sort du mal, | et l’aurore de l’ombre, |
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Si le Dieu bon n’agit | qu’avec mesure et nombre, |
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Si, pour rendre la vie | à ces bois, à ces prés, |
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Il exile l’hiver | des vallons diaprés, |
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Justice sainte, amour, | liberté, fleurs divines, |
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Voudra-t-il vous laisser | périr sous les ruines ?… |
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Console.toi, poète, | espère en l’avenir, |
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Et vois, sans t’affliger, | le doux printemps venir. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6, (9)
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