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Les compaignons | de Sanche, roi d’Espaigne, |
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S’en revenaient | du pays sarrazin |
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En grand meschief… | Sanche les accompaigne |
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Teste baissée | et la douleur au sein. |
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Il n’est pour lui | chanson ne mélodie |
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Qui lui pourrait | apaiser son remords, |
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La soif le brûle | ainsi qu’un incendie, |
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« Las ! dit le Roi, | je voudrais être mort ! |
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« C’est grand’pitié | de voir mes gentilshommes |
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« Se débander | ainsi par les chemins ! |
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« Soudan maudit, | malheureux que nous sommes ! » |
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Et ce disant, | il se tordait les mains. |
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Il ajouta : | Par le mal que j’endure |
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J’ai bien gaigné, | je crois, le Paradis, |
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Mais je le cède | et je ne m’en dédis, |
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A qui me baille | une goutte d’eau pure. |
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— Livre le gant | et le baston aussi, |
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Dit un baron | tout vestu d’écarlate. |
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— Je te les livre, | a dit Sanche, et voici |
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Que sous ses pieds | une fontaine éclate : |
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Petits poissons | y reluisaient dans l’eau, |
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Rouges et vifs, | ainsi que salamandres. |
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— Mes compaignons, | gardons-nous du panneau ; |
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Dans ce ruissel, | j’aperçois des filandres. |
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N’en buvez pas. | Or çà, monsieur l’abbé, |
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Bénissez-nous | cette eau contre nature. |
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L'abbé bénit… | mais voici l’aventure, |
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Le Ganelon | soudain s’est dérobé. |
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Car c'était lui… | Satanas en personne, |
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Qui s’était plu | dans ce tour familier. |
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Don Sanche en rit, | et tous, comme à la tonne. |
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Ont bu de l’eau | du Diable sommelier. |
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