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On vous dira qu’en se jouant |
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La Fontaine écrivit ses fables ; |
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Que le bonhomme aux yeux affables |
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Les composait tout en rêvant. |
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N’en croyez rien : la Muse | est comme les coquettes, |
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Il faut à son amour | un cœur non partagé, |
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Des soins toujours nouveaux, | un culte protégé |
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Par des prévenances discrètes ; |
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A faire imprudemment | ses deux tristes conquêtes, |
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Malheur à qui s’est engagé ! |
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Moi-même, ce n’est pas sans peine |
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Que de rimer pour vous | j’ai pris quelque souci ; |
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Pourtant mon vers est dur, | mal rimé, sans haleine. |
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Par là, jugez si La Fontaine |
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Sans le travail eût réussi ! |
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Avec son cortège de jours, |
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L’an nouveau qui pour nous commence |
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Est comme un bataillon | de soldats qui s’avance |
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Au son du fifre et des tambours : |
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Trente de ces soldats | font une compagnie, |
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Ayant pour officier | le premier jour du mois. |
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Chacune a son guidon | qui dans l’air se déplie ; |
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Elles obéissent à la voix |
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D’un général en chef, | dont l’active mémoire, |
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Malgré leur latin, leur grimoire. |
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Prend soin de retenir les noms |
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De chacun de ses compagnons. |
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— Qui ne connaît, je le demande. |
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Le général Calendrier ? |
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Il est très-pacifique | et sans talent guerrier. |
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— Sous les ordres d’un chef | qui jamais ne gourmande |
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Les jours, ai-je dit, nos soldats. |
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Sans souci du péril, | sans crainte, à l’aventure, |
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Sans litière et sans nourriture. |
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Dans des sentiers affreux | qu’ils ne connaissent pas. |
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Vont gaiement égarer leurs pas. |
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Morne, sur son rocher, | le temps qui les regarde |
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Et monte une invisible garde. |
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Les abat tour à tour | avec son arc vainqueur : |
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— D’un trait fatal percés au cœur |
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Comme un château | de cartes qui s’écroulent, |
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Ils tombent lourdement et roulent |
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Dans ton abîme, Éternité ! |
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