PROVERBES |
LIV |
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C'est la ville : Je n'ai qu'un horizon de pierre ; |
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Je marche sur la pierre, on en a mis partout ! |
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Le soleil sur les murs me brûle la paupière ; |
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Sous mon crâne, je sens ma cervelle qui bout ! |
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Je heurte à chaque pas la voiture qui roule, |
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Le chanteur ambulant, le crieur de journaux. |
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Tout m'écœure : aussi bien le contact de la foule |
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Que l'odeur des sous-sols où flambent les fourneaux. |
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J'envie en soupirant le pâtre qui n'amasse |
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Ni rentes ni lingots, mais n'est pas moins heureux ; |
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Sur la mousse au grand air s'étend et se délasse |
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Et vit indépendant au sein des vals ombreux. |
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