| MESSE DU PASSÉ |
| ADIEU |
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Vous consolez presque les heures…
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L'aube est encore pâle, | et c'est bien loin demain… |
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Inclinez vos fronts purs | en passant sous les branches, |
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Et puis, toutes les deux, | très calmes et très blanches, |
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Allez dans les champs gris | en vous donnant la main. |
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Je ne reviendrai plus | dans la ville si belle |
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Qui sur l'horizon las | s'endort d'éloignement ; |
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Le petit bois ému | m'attend plaintivement, |
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Et là-bas ma maison | regarde devant elle. |
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Je suis parti bien loin | des âmes que j'aimais. |
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Je marche le cœur vide | et les mains conquérantes, |
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Je marche devant moi | sur les routes pleurantes |
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Et j'irai doucement | sans m'arrêter jamais. |
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Nous ne toucherons plus | les choses anciennes, |
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Vous ne me suivrez pas | où je m'en suis allé ; |
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Vos âmes auraient froid | sous ce ciel désolé, |
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Et vos petites mains | trembleraient dans les miennes. |
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Mon souvenir, la nuit, | qu'il soit paisible et vieux, |
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Pour que l'aube en entrant | dans la chambre encor vague |
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Et touchant faiblement | votre front qui divague |
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Ne vous retrouve pas | des larmes dans les yeux. |
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Vous pourrez, en quittant | l'odeur des chèvrefeuilles, |
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Lentes, vous promener | sur les grands prés unis, |
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Aller dans les bosquets, | pleins du concert des nids, |
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Et voir un peu d'azur | dans les dessins des feuilles. |
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Le bois silencieux, | sombre et profond tableau, |
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Le mystère vaguant | sous la douceur des aulnes, |
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Le soleil se jouant | dans les nénuphars jaunes, |
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L'adieu long des reflets | à la fuite de l'eau… |
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À moi la plaine nue | où mon orgueil se dresse, |
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Le ciel gris, l'azur mort | sans chanson et sans vol. |
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D'un horizon à l'autre, | en effleurant le sol, |
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Les ailes du grand vent | passent avec tristesse. |
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Que vous importe, à vous ! | vous avez vos sous-bois, |
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Les lis que vous cueillez | avec vos mains de vierges, |
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L'eau qui court au milieu | du demi-jour des berges |
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Et qu'on fait murmurer | en y trempant les doigts… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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