| LES CHOSES |
| LE MORT |
|
Il dort dans sa fête d'aïeul. |
8 |
a |
|
Sur le mur, c'est la même estampe ; |
8 |
b |
|
La chambre n'attend plus la lampe, |
8 |
b |
|
Et le soir semble entrer tout seul. |
8 |
a |
|
| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
| 5 |
Tout bruit s'est tu — Le lit est mort ; |
8 |
a |
|
Simplement, le rideau se penche. |
8 |
b |
|
Seule — sur la poitrine blanche |
8 |
b |
|
La croix d'ébène pense encor. |
8 |
a |
|
|
Tout doucement c'est lui qui règne. |
8 |
a |
| 10 |
L'ombre implore ses regards clos. |
8 |
b |
|
Voici sur son front en repos |
8 |
b |
|
Le malheur de la nuit qui saigne. |
8 |
a |
|
|
Et le silence, hymne qui dort, |
8 |
a |
|
Le transfigure d'un vieux charme. |
8 |
b |
| 15 |
Il est dans la beauté des larmes, |
8 |
b |
|
Et nous, nous sommes dans la mort… |
8 |
a |
|
|
Consolé, c'est lui qui console |
8 |
a |
|
Les pauvres choses de toujours… |
8 |
b |
|
Dans la morne clarté des cours |
8 |
b |
| 20 |
Le monde contemple l'idole |
8 |
a |
|
|
Il est comme au cœur de l'adieu |
8 |
a |
|
Que fait la terre ténébreuse ; |
8 |
b |
|
Sa chair est calme et bienheureuse |
8 |
b |
|
Et mort, c'est lui qui croit en Dieu ! |
8 |
a |
|
| 25 |
Vers lui va toute voix qui chante, |
8 |
a |
|
Tout amour béni de souffrir… |
8 |
b |
|
Le soir achève de mourir |
8 |
b |
|
Sur sa tranquillité vivante. |
8 |
a |
|
| mètre |
profil métrique : 8
|
| forme globale |
type : suite périodique
|
|
