| TRÈS VIEUX RÊVES |
| REPOS |
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Dans l'espace qui n'a rien fait…
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Dans la fièvre des nuits en feu, |
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Dans la rumeur des avalanches, |
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J'ai rêvé de ces maisons blanches |
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Qui reposent sous le ciel bleu. |
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Nous viendrons aimer auprès d'elle, |
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L'oubli vide des grands malheurs, |
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L'herbe toute nue et les fleurs |
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Parmi les tombes maternelles. |
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J'aime la mort qui consola |
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Les vieux cœurs dans le grand silence. |
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Tout le ciel sourit d'innocence ; |
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Mes souvenirs sont venus là. |
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Pauvre rêve d'un pauvre artiste, |
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Une croix se dresse sur eux, |
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Si calme que je suis heureux, |
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Et si simple que je suis triste. |
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Ils dorment dans le jour calmé, |
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Sous le ciel où plus rien ne change, |
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Les yeux émus du petit ange |
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Que mon amour a tant aimé. |
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C'est la bonté de chaque chose |
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Qui remue à peine parfois. |
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Le soleil s'endort sur les toits, |
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Je sens mon âme qui repose. |
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Mon ombre obscure pas à pas |
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Marche avec moi dans la tristesse. |
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Là-bas, là-bas, c'est ma jeunesse… |
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Je ne sais plus, je ne sais pas. |
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J'aime beaucoup les fleurs fidèles |
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Qui sont douces au marbre étroit, |
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Et qui seraient douces pour moi |
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Si je dormais à côté d'elles. |
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De petits oiseaux noirs, en chœur, |
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Dorment sur les branches dormantes, |
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Et les fleurs jaunes et les menthes |
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Nous parfument de tout leur cœur. |
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C'est l'azur si bon sur la plaine, |
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Les chemins blancs et les murs blancs. |
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Les aveux, les pardons tremblants |
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Et les pauvres âmes en peine ; |
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Le vieux banc où je viens m'asseoir, |
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La prière où l'on s'abandonne, |
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Et le ciel ému qui pardonne |
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Depuis le matin jusqu'au soir. |
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Tout le long des vieilles chapelles, |
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Pauvre martyr, je vais tout droit ; |
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Elles sont calmes comme moi, |
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Je mourrai doucement comme elles. |
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Les cœurs sont calmes sous les cieux, |
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Dans les champs d'or, sous le bleu pâle… |
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Belle vierge au visage ovale, |
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Soyez douce comme vos yeux. |
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N'enviez plus ma tyrannie, |
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Tout mon malheur est de l'amour. |
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Mes pas sont vides dans le jour, |
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Vous pourrez aimer mon génie. |
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Il s'est tu, le cœur triomphant. |
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Je viens à la fin de mon âge |
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Dans un dernier pèlerinage, |
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Le voir dormir comme un enfant. |
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Je m'en vais parmi la journée, |
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Le soir est long. Je ne sais pas |
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Dans quel grand naufrage, là-bas, |
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Viendra mourir ma destinée. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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