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Voilà deux mois— le jour | où Dieu dans le malheur, |
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Plongeait la France avant | l'honneur qu'il lui ménage — |
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Un second fils naquit | à ce pauvre ménage. |
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La mère le voulut | nourrir comme l'aîné ; |
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Loin de Paris peut-être | elle l'eût emmené, |
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Mais le mari restait, | et, noblement jalouse, |
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La mère ne pouvait | faire tort à l'épouse ; |
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Elle resta. Ce sont | ces humbles dévouements |
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Qui plaident dans le ciel | aux jours des châtiments, |
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Puisse donc la justice | ou le courroux céleste |
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Épargner ces cœurs bons | et ce logis modeste, |
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Car dans un temps d'ivresse, | avant ce temps de deuil, |
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Ce n'est que pour souffrir | qu'ils ont connu l'orgueil ! |
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D'abord tout alla bien, | rien ne manquait encore : |
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Le sacrifice même | a sa charmante aurore ! |
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Ils avaient de côté, | pour quelque cas urgent, |
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Mis un coupon de rente | et même un peu d'argent. |
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On put donner d'abord | à la jeune nourrice |
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La viande des bons jours | saine et réparatrice ; |
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Mais bientôt tout devint | rare, ou du moins plus cher. |
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Le nouvel ange avait | un appétit d'enfer ; |
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Bismark y comptait bien ! | — Quelle angoisse nouvelle ! |
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Sous quels aspects la chasse | aux vivres se révèle ! |
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L'épicier — puisqu'il faut | l'appeler par son nom — |
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Comme un chef de bureau | se gonfle en disant : Non ! |
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Le laitier disparaît | dans un savant mystère, |
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Et messieurs les bouchers | prennent un air austère ! |
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Et la mère, craignant | son lait plus échauffant, |
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D'un regard anxieux | contemple son enfant ; |
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Le lait pur fait l'enfant | comme la sève l'arbre : |
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Qu'a-t-il donc le petit ? | son visage se marbre. |
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Non, ce n'est rien. Et puis, | c'est le mari qui part, |
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Brave, mais délicat, | pour les nuits du rempart ; |
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Il est là-bas, glacé | sous la pluie et la neige. |
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Sous les bombes, hélas ! | sans que rien le protège ; |
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Elle croit distinguer, | qu'elle se trompe ou non, |
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Quand c'est la mitrailleuse | et quand c'est le canon ! |
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— Et l'enfant qui se plaint ! | Fiévreuse, elle l'apaise ; |
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Mais sa fièvre serait | au nouveau-né mauvaise, |
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Il faut qu'elle se calme | et que sans un frisson |
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Elle entende ce bruit | terrible à l'horizon ! |
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Maudissez-les, mon Dieu ! | pour tant d'heures amères, |
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Tous ces hommes par qui | pleurent toutes les mères ! |
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— L'enfant dort cette fois ; | la mère près de lui |
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Se penche, rassurée | au moins pour aujourd'hui ; |
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C'est ainsi chaque soir. | Mais, dans sa longue transe, |
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Elle songe à son fils | sans oublier la France, |
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Car elle est patriote | et fille de Paris ; |
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Même dans ses douleurs | dont le ciel sait le prix, |
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Elle ne voudrait pas | le salut par la honte, |
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Et quand vient l'heure lente | où le sommeil la dompte ; |
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Sentant ses yeux se clore, | elle murmure avant : |
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Mon Dieu, sauvez la France | et sauvez mon enfant ! |
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