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Voilà deux mois— le jour│où Dieu dans le malheur, |
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Plongeait la France avant│l'honneur qu'il lui ménage — |
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Un second fils naquit│à ce pauvre ménage. |
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La mère le voulut│nourrir comme l'aîné ; |
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Loin de Paris peut-être│elle l'eût emmené, |
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Mais le mari restait,│et, noblement jalouse, |
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La mère ne pouvait│faire tort à l'épouse ; |
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Elle resta. Ce sont│ces humbles dévouements |
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Qui plaident dans le ciel│aux jours des châtiments, |
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Puisse donc la justice│ou le courroux céleste |
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Épargner ces cœurs bons│et ce logis modeste, |
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Car dans un temps d'ivresse,│avant ce temps de deuil, |
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Ce n'est que pour souffrir│qu'ils ont connu l'orgueil ! |
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D'abord tout alla bien,│rien ne manquait encore : |
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Le sacrifice même│a sa charmante aurore ! |
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Ils avaient de côté,│pour quelque cas urgent, |
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Mis un coupon de rente│et même un peu d'argent. |
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On put donner d'abord│à la jeune nourrice |
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La viande des bons jours│saine et réparatrice ; |
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Mais bientôt tout devint│rare, ou du moins plus cher. |
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Le nouvel ange avait│un appétit d'enfer ; |
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Bismark y comptait bien !│— Quelle angoisse nouvelle ! |
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Sous quels aspects la chasse│aux vivres se révèle ! |
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L'épicier — puisqu'il faut│l'appeler par son nom — |
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Comme un chef de bureau│se gonfle en disant : Non ! |
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Le laitier disparaît│dans un savant mystère, |
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Et messieurs les bouchers│prennent un air austère ! |
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Et la mère, craignant│son lait plus échauffant, |
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D'un regard anxieux│contemple son enfant ; |
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Le lait pur fait l'enfant│comme la sève l'arbre : |
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Qu'a-t-il donc le petit ?│son visage se marbre. |
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Non, ce n'est rien. Et puis,│c'est le mari qui part, |
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Brave, mais délicat,│pour les nuits du rempart ; |
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Il est là-bas, glacé│sous la pluie et la neige. |
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Sous les bombes, hélas !│sans que rien le protège ; |
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Elle croit distinguer,│qu'elle se trompe ou non, |
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Quand c'est la mitrailleuse│et quand c'est le canon ! |
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— Et l'enfant qui se plaint !│Fiévreuse, elle l'apaise ; |
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Mais sa fièvre serait│au nouveau-né mauvaise, |
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Il faut qu'elle se calme│et que sans un frisson |
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Elle entende ce bruit│terrible à l'horizon ! |
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Maudissez-les, mon Dieu !│pour tant d'heures amères, |
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Tous ces hommes par qui│pleurent toutes les mères ! |
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— L'enfant dort cette fois ;│la mère près de lui |
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Se penche, rassurée│au moins pour aujourd'hui ; |
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C'est ainsi chaque soir.│Mais, dans sa longue transe, |
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Elle songe à son fils│sans oublier la France, |
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Car elle est patriote│et fille de Paris ; |
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Même dans ses douleurs│dont le ciel sait le prix, |
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Elle ne voudrait pas│le salut par la honte, |
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Et quand vient l'heure lente│où le sommeil la dompte ; |
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Sentant ses yeux se clore,│elle murmure avant : |
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Mon Dieu, sauvez la France│et sauvez mon enfant ! |
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