LE FRANC-TIREUR |
XC |
LES ÏAMBES |
A mon cousin Aug. Barbier.
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Toi qui ressuscitas⎟ la forme rajeunie |
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De l'ïambe retentissant, |
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Que ne te suis-je proche⎟ encor par le génie, |
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Comme je le suis par le sang ! |
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Ah ! c'est toi qu'il fallait⎟ à la France navrée. |
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Pantelante, livrée aux chiens ! |
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Le fouet qui fustigea⎟ la meute à la curée |
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Eût été bon pour les Prussiens ! |
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Mes vers n'ont effleuré⎟ que d'une insulte vaine— |
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Ce Guillaume un moment vainqueur ; |
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Jamais il n'atteindront⎟ au niveau de la haine |
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Qui s'amoncelle dans mon cœur ! |
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Te dirai-je ma crainte ?⎟… A voir changer de rôles |
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Nos envahisseurs envahis,1
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J'ai peur qu'au premier jour⎟ quelques-uns de ces drôles |
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Ne retournent dans leur pays ! |
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Morts ou vivants, il faut⎟ qu'ils nous restent !… Nos plaines |
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Auront les morts ad æternum ; |
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Les vivants serviront⎟ à remplacer les hyènes, |
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Dans les cages du Muséum. |
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Voilà ce que ton vers,⎟ en ses ardentes flammes, |
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Dirait à ces Huns au poil roux, |
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A ces bandits pleurards,⎟ à ces tueurs de femmes, |
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A ces saints voleurs de bijoux ! |
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Ah ! retrouve en ton cœur⎟ l'accent qui vaut des armes ! |
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Chante et maudis comme autrefois ! |
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Je m'arrête épuisé ;⎟ la fureur et les larmes |
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Ont fini par briser ma voix ! |
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Sa vigueur s'est usée⎟ à raconter l'histoire |
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De leurs forfaits, de nos revers ; |
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Elle sera sans force⎟ a chanter la victoire |
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Que je devance dans mes vers ! |
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Fais entendre la tienne,⎟ éclatante et sonore, |
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Dans le tumulte du combat !… |
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Quand Tyrtée est en nous⎟ et peut chanter encore, |
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Le poète vaut le soldat ! |
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Janvier 1871.
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