| LE FRANC-TIREUR |
| XC |
| LES ÏAMBES |
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A mon cousin Aug. Barbier.
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Toi qui ressuscitas│la forme rajeunie |
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De l'ïambe retentissant, |
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Que ne te suis-je proche│encor par le génie, |
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Comme je le suis par le sang ! |
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Ah ! c'est toi qu'il fallait│à la France navrée. |
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Pantelante, livrée aux chiens ! |
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Le fouet qui fustigea│la meute à la curée |
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Eût été bon pour les Prussiens ! |
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Mes vers n'ont effleuré│que d'une insulte vaine— |
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Ce Guillaume un moment vainqueur ; |
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Jamais il n'atteindront│au niveau de la haine |
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Qui s'amoncelle dans mon cœur ! |
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Te dirai-je ma crainte ?│… A voir changer de rôles |
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Nos envahisseurs envahis,1
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J'ai peur qu'au premier jour│quelques-uns de ces drôles |
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Ne retournent dans leur pays ! |
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Morts ou vivants, il faut│qu'ils nous restent !… Nos plaines |
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Auront les morts ad æternum ; |
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Les vivants serviront│à remplacer les hyènes, |
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Dans les cages du Muséum. |
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Voilà ce que ton vers,│en ses ardentes flammes, |
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Dirait à ces Huns au poil roux, |
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A ces bandits pleurards,│à ces tueurs de femmes, |
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A ces saints voleurs de bijoux ! |
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Ah ! retrouve en ton cœur│l'accent qui vaut des armes ! |
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Chante et maudis comme autrefois ! |
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b |
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Janvier 1871.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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