LE FRANC-TIREUR |
LXXV |
LANGLE |
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Je ne l'ai pas connu ;│ mais un instinct secret |
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Arrête sur ce nom│ mon vers et ma pensée ; |
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Je devine, au contact│ de cette main glacée, |
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Que je l'aurais aimé ;│ je crois qu'il m'aimerait. |
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L'avenir souriait│ à ses jeunes années ; |
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Entraîné par l'ardeur│ de ses premiers travaux, |
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Son regard embrassait│ les horizons nouveaux |
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Où la France eût bientôt│ conduit ses destinées. |
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L'écrivain, le savant│ fit place à l'officier, |
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La toque du docteur│ au képi du mobile ; |
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Était-ce un devoir ? non ;│ son corps était débile ; |
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Mais il en fit un droit ;│ son âme était d'acier. |
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Ses compagnons, parfois,│ l'ont vu trembler la fièvre. |
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Nature délicate│ et frêle, sa pâleur |
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Témoignait seulement│ d'une intense douleur, |
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Sans qu'un gémissement│ s'échappât de sa lèvre. |
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Conterai-je un détail│ vulgaire ?… Le canon |
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Mitraillait nos soldats.│ Calme, on le vit sourire, |
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Offrir à son voisin│ un cigare, et lui dire, |
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En allumant le sien :│ « L'achèverai-je ?… » – Non ! |
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Un obus à ses pieds│ apporta la réplique ; |
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Les éclats dispersés│ déchirèrent ses flancs ; |
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Le sol se déroba│ sous ses pas chancelants ; |
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Il mourut en criant :│ « Vive la République ! » |
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Ainsi son dernier cri│ témoigna de sa foi. |
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Pour briser cette noble│ et pure intelligence, |
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Pour étouffer sa flamme,│ il suffit, — ô vengeance ! — |
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D'un obus idiot│ au service d'un Roi !… |
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Et vers vous ma pensée│ inquiète s'envole, |
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O mes amis, honneur│ des lettres et des arts ! |
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Vous qu'un destin aveugle,│ en ses tristes hasards, |
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Peut frapper d'un boulet│ ou d'une balle folle ! |
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O culte de la force,│ où la raison périt ! |
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Un Prussien, (autant dire│ une bête de somme), |
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Tûra l’œuvre ébauchée│ en assassinant l'homme ; |
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La matière stupide│ écrasera l'esprit ! |
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Dieu juste ! Dieu clément !│ détourne un tel présage ! |
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Pour mes amis vivants│ cet héroïque effort |
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Me fait peur dans l'ami│ que me donne la mort ; |
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Et, malgré moi, des pleurs│ inondent mon visage ! |
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Oui, tour à tour des pleurs│ d'angoisse ou de fureur ! |
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Je contemple ce roi,│ grotesque, épouvantable. |
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Et je pense qu'on va│ ramasser sous la table |
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Cet ivrogne dévôt│ pour faire un empereur ! |
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Vers toi, pauvre martyr,│ revient alors mon âme, |
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Et, pareil à l'avare│ amoureux de son or, |
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Je songe à ce qu'il faut│ sacrifier encor |
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De héros comme toi│ pour écraser l'infâme ! |
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Le crime, tôt ou tard,│ atteindra son auteur ! |
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S'il échappe à nos coups,│ c'est que Dieu, qu'il blasphême, |
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Dans le sombre avenir,│ se réserve à lui-même' |
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Le droit d'exterminer│ cet exterminateur ! |
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Décembre 1870.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 13(abba)
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