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L'honneur est pour ce peuple | une chose inconnue, |
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Un mot vide de sens ; |
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Dans sa corruption | son âme est ingénue, |
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Ses yeux sont innocents. |
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Il croit que c'est permis. | Il trône, il se goberge, |
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Il rit, il est fringant ; |
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Il semble s'ignorer, | comme une jeune vierge, |
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Ou comme un vieux brigand ! |
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Le mensonge est sa loi, | son plaisir, le complice |
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De sa férocité ; |
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Il ment avec bonheur, | il ment avec délice, |
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Il ment avec fierté ! |
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Il raconte à Paris | que la province en larmes |
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Veut la paix à tout prix ; |
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Il raconte à Belfort, | qui résiste à ses armes, |
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Qu'il a brûlé Paris ! |
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Si le Prussien se trouve | en forces inégales, |
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Ce bobêche sanglant |
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Vous demande merci | pour vous cribler de balles, |
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Derrière un drapeau blanc ! |
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Quelquefois, comme l'âne | en lion se transforme, |
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Il croit avec son bât |
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Laisser sa peau prussienne, | et sous notre uniforme |
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Il nous livre combat ! |
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Si, dans la nuit, il veut | de quelque tentative |
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Assurer le succès, |
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Au soldat qui l'arrête | en lui criant : Qui vive ! |
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Il répondra : Français !… — |
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Eh bien, convenons-en, | oui, royaliste insigne |
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Ou bon républicain, |
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Le Français, quel qu'il soit, | est l'adversaire indigne |
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D'un si parfait coquin ! |
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Va ! Prussien, mon ami ! | ne crains pas qu'il oublie |
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L'honneur de son drapeau ; |
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Que, pour livrer bataille | et vaincre, il s'humilie |
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Jusqu'à prendre ta peau ! |
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Va ! tu peux lui crier : | qui vive !… je te jure |
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Qu'il mourra comme un chien, |
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Plutôt que de jamais | se faire cette injure |
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De répondre : Prussien ! |
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b |
