| LE FRANC-TIREUR |
| LXIV |
| A GAMBETTA |
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Gambetta, noble esprit,⎟ grande âme !… le supplice |
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Va commencer pour toi ; |
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Ta bouche épuisera⎟ tout le fiel du calice ! |
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C'est le sort des martyrs⎟ qui tombent dans la lice, |
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Victimes de leur foi ! |
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Complice de la peur,⎟ la calomnie est prête. |
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Le mensonge rampant |
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Par un vague murmure⎟ annonce la tempête ; |
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L'ingratitude aveugle⎟ agite sur ta tête |
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Sa langue de serpent ! |
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De ceux qui pour devise⎟ ont pris le mot DÉFENSE, |
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Dont la main a saisi |
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Ce pouvoir déserté⎟ par un prince en enfance, |
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C'est toi, le plus ardent,⎟ que poursuit leur offense ; |
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C'est toi qu'ils ont choisi ! |
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Prodigue leur ta vie,⎟ en cette ardeur sublime ! |
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Si, du ciel écrasé, |
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Tu fléchis sous le faix,⎟ ta chute devient crime : |
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Et l'on t'accusera⎟ d'avoir ouvert l'abîme |
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Que l'empire a creusé ! |
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Cet empire à nous perdre⎟ aura mis vingt années, |
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Suivant en paix son cours ; |
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Toi, réparant d'un coup⎟ nos forces ruinées, |
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Tu dois, lorsque tu prends⎟ en main nos destinées, |
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Nous sauver en trois jours ! |
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Ainsi l'on te condamne⎟ en paroles d'oracle ! |
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C'est encore trop peu |
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Du prodige accompli⎟ dont l'étonnant spectacle |
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Tient l'Europe en suspens…⎟ Il leur faut un miracle |
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Qui n'appartient qu'à Dieu ! |
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Quoi ! tu n'as même pas⎟ un sabre, et tu te mêles |
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De jouer au soldat !… |
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Qui donc est-tu ? quel est⎟ le nom dont tu t'appelles ?… – |
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République ?… — Malheur⎟ à toi, Si tu chancelles. |
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O petit avocat ! |
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C'est elle qu'on poursuit,⎟ quand c'est toi que l'on nomme ! |
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Pour ce lâche troupeau, |
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Tuer la République⎟ est le grand point, en somme ; |
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Et tout bas' on espère,⎟ ayant abattu l'homme, |
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Abattre le drapeau ! |
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O tristesse ! ô dégoût⎟ abaissement infâme, |
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Affiché sans pudeur ! |
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Peuple étrange, mêlé⎟ de cendres et de flamme, |
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Qui réunit en lui⎟ tant de bassesse d'âme |
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Avec tant de grandeur ! |
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Hélas ! tel est le cœur⎟ de l'hétaïre impure, |
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Tel celui des Français ! |
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Au juste qui succombe⎟ il prodigue l'injure, |
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Et, comme une Phryné,⎟ volontiers il mesure |
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Son amour au succès ! |
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Ces braves gens sur roi,⎟ victime expiatoire, |
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Vengeront leurs écus ! |
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Les écus' et les Dieux⎟ courtisent la victoire !… |
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Avec le vieux Caton,⎟ moi, je me ferai gloire |
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D'honorer les vaincus ! |
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Décembre 1870.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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