| LE FRANC-TIREUR |
| LXI |
| L'IDÉE |
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Ah ! nous aurons vécu | d'éternelles années !… |
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Victoire insaisissable ! | injurieux destin ! |
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Triomphes décevants ! | gloires empoisonnées ! |
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Espérances d'un jour | que le soir a données, |
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Qu'emporte le matin ! |
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Quoi ! Français ! le hasard | vous fera cet outrage ? |
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Quoi f la brutalité | de ces hordes sans nom |
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Aura fait reculer | votre héroïsme ?… O rage ! |
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Vous avez le bon droit, | vous avez le courage |
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Ils n'ont que le canon ! |
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Orléans retombé | dans-leurs mains !… et dans l'ombre |
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Les dévastations, | le pillage et la mort ! |
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Nos malheureux soldats | écrasés sous le nombre ! |
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Dieu juste ! veux-tu donc | que le navire sombre, |
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Quand nous touchions au port ? |
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Et Guillaume, adorant | ta puissance infinie, |
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Dans sa piété fauve, | encense tes autels ; |
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Et cette royauté | se redresse impunie ; |
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Et sur mon propre cœur | ma sanglante ironie |
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Retombe en traits mortels ! |
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Et les rois, ses vassaux, | entreront en campagne |
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Et quelque jour peut-être | un sol républicain |
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Le verra couronner | empereur d'Allemagne ; |
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Et ce prince enivré | se croira Charlemagne, |
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Ou du moins Charles-Quint ! — |
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Non ! la force ne peut | anéantir l'idée !… |
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Sur une foi nouvelle | un nouveau jour a lui. |
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Puissance des Césars, | par le glaive gardée, |
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Quand, du haut de sa croix, | Jésus t'eut regardée |
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Le monde fut à lui ! |
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Que les princes, les rois, | et l'Allemagne entière. |
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Glaives, canons, fusils, | soldats et nation |
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Se rassemblent ; l'esprit | brisera la matière, |
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Et tu feras tomber | ces foules en poussière. |
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O Révolution ! |
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Non, je ne doute pas ; | et mon ardente veille, |
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En enflammant ces vers, | a ranimé m'a voix ! |
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La nuit a raffermi | mon âme, et la conseille ; |
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Et je m'écrie, avec | Pauline de Corneille : |
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Je vois ! je sais ! je crois ! |
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Décembre 1870.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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