| LE FRANC-TIREUR |
| LIX |
| LE 2 DÉCEMBRE |
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Voici le jour où sur nos pères |
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Brilla le soleil d'Austerlitz ; |
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Où, plus tard, des cieux moins prospères, |
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L'ombre descendit sur leurs fils ! |
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Dans sa superbe indifférence. |
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Le canon, sujet à l'erreur, |
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Annonçait gaîment à la France |
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Sa sottise et son empereur ! |
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Et voyez, — étrange ironie ! — |
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A quoi le sort m'a condamné : |
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four moi cette date est bénie : |
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C'est le jour où l'enfant est né ! |
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Oui, ma tille venait de naître |
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Au bruit de ce fatal salve !… |
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Et c'est le seul malheur peut-être |
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Qui lui soit jamais arrivé. |
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Sur le berceau que son sourire |
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Illuminait, je lis ce vœu : |
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Qu'elle survécût à l'Empire ; |
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Et je fus entendu de Dieu ! |
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Elle survit ; il fait naufrage ; |
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Et désormais ce jour fêté |
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Brille à mes yeux, sans qu'un nuage |
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En trouble la sérénité ! |
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Elle a même, à ce qu'il faut croire, |
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Toutes les grâces du destin ; |
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Car ce sont des bruits de victoire |
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Qui nous arrivent ce matin ! |
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Notre Loire, après deux batailles, |
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Voit s'enfuir les envahisseurs ; |
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Paris, vainqueur sous ses murailles. |
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Attend ses nouveaux défenseurs ! |
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Dieu cesse enfin d'être sévère |
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A ce pays qu'il déchira ; |
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Ce que l'Empire n'a pu faire, |
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La République le fera ! |
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Ces mêmes Rois qui se querellent |
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S'uniront pour en triompher, |
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Ces bons frères, comme ils s'appellent, |
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S'embrasseront pour l'étouffer ; |
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Qu'importe ?… mes frayeurs me quittent, |
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Quand mon regard mesure et suit |
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Ces petits princes qui s'agitent |
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Aux mains de Dieu qui les conduit ! |
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Que Bonaparte aide Guillaume |
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En ses-complots impertinents : |
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L'Empire n'est plus qu'un fantôme : |
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Je ne crois pas aux revenants ! |
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O jour du deux Décembre, monte |
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Sur l'horizon, pur et vermeil ; |
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Te voilà lavé de ta honte, |
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Et tu retrouves ton soleil !… |
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Mais quoi ! l'hiver te fait cortège ; |
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Ton soleil est trop faible, hélas ! |
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Pour fondre ce tapis de neige |
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Que la terre étend sous nos pas ! — |
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Pardonne, enfant, si je n'apporte, |
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Pour te fêter, que cette fleur ; |
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Je l'ai trouvée à moitié morte, |
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Étiolée et sans couleur ! |
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Mais, avec cette fleur flétrie. |
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J'offre un peuple ressuscité, |
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Les victoires de la patrie, |
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Et celles de la liberté ! |
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Décembre 1870
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| mètre |
profil métrique : 8
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