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Va, plans le pays qui se nomme |
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La France ! répands ta douleur |
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Sur l'inévitable malheur |
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Qui va nous écraser ; — pauvre homme ! |
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Ne sais-tu donc pas que jamais |
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Ce peuple, en ses élans sublimes, |
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N'est plus près d'atteindre aux sommets |
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Que quand il est dans les abîmes ? |
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Il est vrai : tu vois sous ses pas |
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S'accumuler tous les désastres. |
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Lève tes yeux ! ne vois-tu pas |
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Son front qui plane dans les astres… |
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Que veux-tu ? Dieu l'a fait ainsi ; |
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Tu peux relire son histoire : |
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Ou d'autres demandent merci, |
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Celui-là sonne la victoire ! — |
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Oui, d'un million de bandits |
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Le flot menaçant l'enveloppe ; |
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Tous les sacristains de l'Europe |
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Entonnent son de profundis ! |
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L'une après l'autre on extermine |
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Nos provinces et nos cités ; |
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Paris, étreint par la famine, |
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Met le comble aux calamités ; |
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L'élu de Dieu, Guillaume, invite |
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Ses confrères à venir voir |
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Comment il va faire pleuvoir |
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Le pétrole, son eau bénite !… |
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Eh bien, vois si mon cœur est plein |
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D'une démence enracinée ! |
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La ville à mes yeux condamnée, |
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Ce n'est pas Paris !… c'est Berlin !1
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