| LE FRANC-TIREUR |
| II |
| TOAST1
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Tandis que, souriant│ aux bouteilles nouvelles, |
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Un peu de sens encor│ demeure en vos cervelles. |
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Et que les noirs flacons,│ dans la glace endormis. |
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Gardent en paix l'ivresse,│ un mot, ô mes amis ! |
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Et toi, Muse indolente,│ amoureuse des fêtes, |
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Qui te plais à tresser│ des roses pour nos têtes, |
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Et, guidant au plaisir│ tes pâles nourrissons, |
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Les allaites de vin│ et de molles chansons, |
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Toi qui n'a pas au cœur│ une mâle pensée, |
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Et de la voix du peuple│ as l'oreille blessée, |
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N'arrête pas ici│ tes regards incertains ; |
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Baisse ton voile et passe,│ ô Muse des festins ! |
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La muse que j'appelle│ et la Muse que j'aime, |
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C'est celle à qui la France│ a donné le baptême ; |
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C'est celle qui s'émeut│ des cris de ses enfants, |
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Qui nous porte, orgueilleuse,│ en ses bras triomphants, |
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Et nous fait écouter│ au loin, par intervalles, |
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Les sonores chansons│ de la poudre et des balles. |
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Mes amis, on a dit│ que nos cœurs abattus |
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Étaient déshérités│ de toutes les vertus, |
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Que nous avions perdu│ le souvenir antique |
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Des austères devoirs│ du foyer domestique, |
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Et que, se renfermant│ dans son ciel oublié, |
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Dieu retirait à lui│ l'amour et l'amitié. |
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Et moi, qui sens encore│ aux belles destinées |
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Se diriger l'ardeur│ de mes jeunes années, |
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Moi, qui suis riche encor│ d'espérance et de foi, |
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Amis, qui crois en vous,│ amour, qui crois en toi, |
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J'ai jeté vers les cieux│ mes hymnes plus ferventes, |
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Et j'ai dit : Non, Seigneur !│ nos âmes sont vivantes, |
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Ta paternelle main│ n'a pas déshérité |
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Ceux où réside encor│ l'ardente charité ; |
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Et tu ne frapperas,│ au jour de tes colères, |
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Que ceux qui te chantaient│ en maudissant leurs frères ; |
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L'avenir est à nous,│ et nos pas sont vainqueurs ; |
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Ton culte est dans leur bouche,│ il sera dans nos cœurs ! |
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Oui, nous serons encor│ dignes fils de nos pères, |
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Mais non pas de ceux-là│ dont les vaines prières |
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Résonnaient tout le jour│ sans fruit pour les humains, |
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Non, Seigneur, mais de ceux│ qui priaient de leurs mains, |
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Des géants qui passaient│ les mers et les montagnes, |
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Et, comme un large fleuve│ aux arides campagnes |
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Laisse après lui les fleurs│ et la fécondité, |
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Laissaient chez. les vaincus│ la jeûne liberté ! |
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Nous saurons entonner│ avec idolâtrie |
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Le chant sublime : « Allons,│ enfants de la patrie !… » |
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Partir, les yeux au ciel│ et le sein haletant, |
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Vaincre avec une fourche,│ et mourir en chantant ! |
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Et j'ai voulu, ce soir,│ entrechoquant nos verres, |
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Boire un vin généreux│ aux mânes de nos pères, |
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Et, mêlant une larme│ au plaisir insensé, |
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Que le jeune avenir│ saluât le passé ! |
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Juin 1846.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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