LE FRANC-TIREUR |
II |
TOAST1
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Tandis que, souriant⎟ aux bouteilles nouvelles, |
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Un peu de sens encor⎟ demeure en vos cervelles. |
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Et que les noirs flacons,⎟ dans la glace endormis. |
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Gardent en paix l'ivresse,⎟ un mot, ô mes amis ! |
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Et toi, Muse indolente,⎟ amoureuse des fêtes, |
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Qui te plais à tresser⎟ des roses pour nos têtes, |
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Et, guidant au plaisir⎟ tes pâles nourrissons, |
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Les allaites de vin⎟ et de molles chansons, |
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Toi qui n'a pas au cœur⎟ une mâle pensée, |
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Et de la voix du peuple⎟ as l'oreille blessée, |
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N'arrête pas ici⎟ tes regards incertains ; |
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Baisse ton voile et passe,⎟ ô Muse des festins ! |
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La muse que j'appelle⎟ et la Muse que j'aime, |
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C'est celle à qui la France⎟ a donné le baptême ; |
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C'est celle qui s'émeut⎟ des cris de ses enfants, |
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Qui nous porte, orgueilleuse,⎟ en ses bras triomphants, |
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Et nous fait écouter⎟ au loin, par intervalles, |
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Les sonores chansons⎟ de la poudre et des balles. |
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Mes amis, on a dit⎟ que nos cœurs abattus |
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Étaient déshérités⎟ de toutes les vertus, |
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Que nous avions perdu⎟ le souvenir antique |
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Des austères devoirs⎟ du foyer domestique, |
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Et que, se renfermant⎟ dans son ciel oublié, |
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Dieu retirait à lui⎟ l'amour et l'amitié. |
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Et moi, qui sens encore⎟ aux belles destinées |
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Se diriger l'ardeur⎟ de mes jeunes années, |
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Moi, qui suis riche encor⎟ d'espérance et de foi, |
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Amis, qui crois en vous,⎟ amour, qui crois en toi, |
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J'ai jeté vers les cieux⎟ mes hymnes plus ferventes, |
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Et j'ai dit : Non, Seigneur !⎟ nos âmes sont vivantes, |
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Ta paternelle main⎟ n'a pas déshérité |
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Ceux où réside encor⎟ l'ardente charité ; |
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Et tu ne frapperas,⎟ au jour de tes colères, |
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Que ceux qui te chantaient⎟ en maudissant leurs frères ; |
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L'avenir est à nous,⎟ et nos pas sont vainqueurs ; |
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Ton culte est dans leur bouche,⎟ il sera dans nos cœurs ! |
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Oui, nous serons encor⎟ dignes fils de nos pères, |
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Mais non pas de ceux-là⎟ dont les vaines prières |
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Résonnaient tout le jour⎟ sans fruit pour les humains, |
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Non, Seigneur, mais de ceux⎟ qui priaient de leurs mains, |
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Des géants qui passaient⎟ les mers et les montagnes, |
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Et, comme un large fleuve⎟ aux arides campagnes |
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Laisse après lui les fleurs⎟ et la fécondité, |
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Laissaient chez. les vaincus⎟ la jeûne liberté ! |
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Nous saurons entonner⎟ avec idolâtrie |
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Le chant sublime : « Allons,⎟ enfants de la patrie !… » |
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Partir, les yeux au ciel⎟ et le sein haletant, |
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Vaincre avec une fourche,⎟ et mourir en chantant ! |
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Et j'ai voulu, ce soir,⎟ entrechoquant nos verres, |
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Boire un vin généreux⎟ aux mânes de nos pères, |
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Et, mêlant une larme⎟ au plaisir insensé, |
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Que le jeune avenir⎟ saluât le passé ! |
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Juin 1846.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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