LE FRANC-TIREUR |
XXXVIII |
LE JOUR DES MORTS |
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Que vous êtes heureux | sous vos tombes glacées. |
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O vous qui dans la mort | oubliez les humains ! |
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Vous qui ne voyez pas | ces fureurs insensées, |
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Ces misères, ces deuils | préparés par nos mains, |
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Ni des gloires passées |
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Les honteux lendemains !… — |
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Pauvre cité livrée | aux mains de ce vampire, |
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Tu pouvais succomber, | mais en te défendant !… |
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Pour nous assassiner | tout s'unit, tout conspire ; |
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La trahison s'allie | au mensonge impudent ; |
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La Prusse aide à l'empire ; |
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Metz complète Sedan ! |
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J'ai vu de vieux soldats | pleurer comme des femmes ! |
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A travers tes barreaux, | ô tigre, tu nous mords ! |
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C'est toi qui nous flétris, | c'est toi qui nous affames !… |
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Par toi les morts vont vite, | et, narguant le remords, |
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Les lâchetés infâmes |
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Plus vite que les morts ! |
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Metz, une cité vierge | et jusque là sacrée, |
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Jalouse de son nom, | fière de sa vertu, |
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Par son défenseur même | à l'ennemi livrée, |
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Voit déchirer le lin | dont son corps est vêtu, |
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Et meurt déshonorée, |
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Sans avoir combattu ! |
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Ne vous semble-t-il pas | d'un marchand de luxure |
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Pourvoyant le sérail | d'un sultan éhonté ? |
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Il vante son esclave | exempte de souillure, |
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Met à prix sa douleur | avec sa nudité, |
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Et la vend chaste et pure |
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A cette impureté !… |
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Va, la honte en revient | à qui te prostitue, |
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Et tu peux relever | le front avec orgueil ! |
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Metz, ton peuple est plus grand | sous le coup qui le tue |
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Quand, pour venger Fabert | couché dans le cercueil, |
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Il voile sa statue |
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D'un long crèpe de deuil ! |
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O douleur ! on a vu | tout un peuple en alarmes |
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D'un cri désespéré | flétrir ce crime affreux ! |
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Les soldats consternés, | muets, brisaient leurs armes, |
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Déchiraient leur drapeau, | le partageaient entre eux !… |
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O morts, loin de ces larmes, |
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Que vous êtes heureux ! |
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Vous ne les voyez pas, | ces hordes ennemies, |
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Fêter nos trahisons | par des hurras vainqueurs ; |
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Leurs chants n'éveillent pas | vos âmes endormies ; |
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Votre oreille est fermée | à leurs clairons moqueurs |
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Toutes ces infamies |
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Ne troublent plus vos cœurs ! |
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Toi, mon père, en un coin | de l'humble cimetière, |
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Tu m'attends, et ce jour | s'écoulera sans moi ! |
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Ce jour où j'apportais | quelques fleurs sur ta pierre |
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Où, dans un souvenir | plein d’espoir et de foi, |
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Mon âme tout entière |
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Allait s'unir à toi ! |
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Une pieuse main | ne coupera pas l'herbe |
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Qui croît sur cette terre | où gît ton pauvre corps ; |
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Et peut-être un Prussien, | pour en faire une gerbe |
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A son cheval fougueux | qu'il traîne par le mors, |
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Foule d'un pied superbe |
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Gette tombe où tu dors !… |
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Non, vous ne dormez pas | quand la France succombe, |
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Morts chéris, et ces chants | envers vous sont ingrats ; |
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Votre cœur saigne encore | à chaque homme qui tombe. |
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Vous versez vos pâleurs | au front des scélérats, |
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Et du fond de la tombe |
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Vous nous tendez les bras ! |
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Vos forces, vos esprits, | vos pitiés nous demeurent. |
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Pour nous crier : debout ! | vous vous êtes levés ; |
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Je sens autour de moi | vos fantômes qui pleurent ; |
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Les traîtres sont par vous | maudits et réprouvés ; |
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Et ce sont eux qui meurent, |
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Et c'est vous qui vivez ! |
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2 novembre 1870.
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