| LE FRANC-TIREUR |
| I |
| PROLOGUE |
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Le socle doit porter│ le nom de la statue : |
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a |
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Je ne sais pas tuer ;│ je suis de ceux qu'on tue. |
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a |
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Oui, c'est mon premier mot,│ le sang me fait horreur ; |
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b |
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Étrange aveu chez qui│ s'annonce franc-tireur. |
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b |
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Pourtant, c'est au combat│ que ma muse vous mène ; |
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a |
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La France doit passer│ avant la vie humaine. |
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a |
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Qu'est-ce donc ? D'où nous vient│ cette épreuve ? pourquoi ? |
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b |
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Quelle fatalité│ nous impose sa loi ? |
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b |
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Quoi ! voilant leurs desseins│ d'un prétexte vulgaire, |
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a |
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Il plaît à deux coquins│ de se faire la guerre ; |
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a |
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L'un coquin de hasard,│ l'autre de droit divin, |
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b |
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L'un tristement à jeun,│ et l'autre pris de vin ; |
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b |
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Et, jouets de ces rois│ bandits qui les dominent, |
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a |
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Deux peuples aussitôt│ s'égorgent, s'exterminent ! |
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a |
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L'assassinat, le vol│ prélèvent leur tribut ; |
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Tuer est le moyen,│ et voler est le but ! |
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b |
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Toutes les notions│ de morale s'effacent !… |
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a |
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O peuples, il fallait│ que vos mains étouffassent |
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Ces despotes sans cœur,│ dont l'orgueil insensé |
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b |
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Réveillait les échos│ barbares du passé !… |
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La guerre, un droit ? La guerre,│ à l'honneur intrépide |
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a |
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Un glorieux appel ?│… Non ! la guerre stupide, |
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Immolant la raison│ sous le glaive ou l'épieu, |
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Et, comme le duel,│ outrageant l'homme et Dieu ! |
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Un jour les nations│ en auront conscience, |
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a |
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Et l'on s'étonnera│ de cette patience |
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a |
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A souffrir qu'un tyran│ donnât, le sceptre en main, |
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Le signal du carnage│ à tout le genre humain ! |
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b |
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Que d'autres, cependant,│ conçoivent l'espérance |
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a |
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De voir s'entendre alors│ la Prusse avec la France ; |
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a |
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Ce lieu-commun devient│ risible désormais, |
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Et Français et Prussiens│ ne s'entendront jamais ! |
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Ils ne se tûront plus,│ leur fureur assouvie ; |
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Mais rien ne comblera│ cet abîme, l'envie !… |
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a |
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A ces mots, un docteur│ m'interpelle et sourit : |
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b |
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« Vous envier ? quoi donc ?│ » — Peu de chose, l'esprit. |
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b |
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Vainement convoité│ de la race germaine, |
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a |
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Ce fruit du sol français│ n'est pas de son domaine ; |
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a |
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Le Prussien anguleux│ grimace en le cherchant ; |
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Il est bête !… plus bête│ encore que méchant. |
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Voilà ce que ne peut│ nous pardonner sa haine ! |
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a |
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Que l'un d'eux, par hasard│ (je choisis Henri Heine). |
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a |
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De ce nouveau Colchos│ ait su trouver l'accès, |
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De Prussien aussitôt│ il deviendra Français. |
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b |
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Les autres, j'en conviens,│ seront instruits, honnêtes, |
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a |
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Philosophes, savants,│ musiciens… mais bêtes, |
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a |
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Bêtes jusqu'à la mort…│ en un mot comme en cent, |
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Subalternes !… cela│ vaut-il des flots de sang ? |
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Et, par une fortune│ incroyable, inouïe, |
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De ses propres succès│ elle-même éblouie. |
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Cette race sur toi│ pose un genou vainqueur, |
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b |
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O France, et te retourne│ un couteau dans le cœur !… |
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b |
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Ah ! devant cette honte,│ une douleur immense |
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Étouffe la pitié,│ la raison, la clémence ; |
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a |
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Tout disparaît devant│ la patrie en danger, |
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Sinon qu'on l'assassine│ et qu'il faut la venger ! |
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b |
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Loin de moi, vains travaux│ où s'énervait mon âme ! |
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a |
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O mes vers, jaillissez│ en paroles de flamme ! |
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Courez, volez ! soyez│ le clairon, le tocsin, |
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b |
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La chanson du soldat,│ le glas de l'assassin, |
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b |
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L'écho retentissant│ des douleurs, des outrages, |
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a |
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Des grandes lâchetés│ après les grands courages ! |
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Par les événements│ à moi-même arraché, |
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b |
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le ne vous cherchais pas,│ et vous m'avez cherché ; |
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b |
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Au spectacle entraînant│ de toutes ces vaillances, |
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a |
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Vous avez de mon cœur│ dompté les défaillances ! |
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a |
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En vain, quand il mesure│ où vos coups ont porté, |
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Ce faible cœur parfois│ recule épouvanté ; |
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b |
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Réchauffez ses élans│ de vos mâles ivresses, |
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a |
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Et suivez dans leur vol│ les balles vengeresses ! |
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a |
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Soyez dignes de ceux│ qui, dans un jour de deuil, |
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b |
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Voyant la France morte│ et couchée au cercueil, |
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b |
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D'un geste tout puissant│ ont soulevé la pierre, |
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a |
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Écarte le linceul,│ dessillé la paupière, |
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a |
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Et, dans l'enivrement│ superbe de leur foi, |
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b |
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Ont crié : Lève-toi,│ Lazare ! lève-toi !… |
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b |
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Ah ! ceux-là parmi tous│ méritent des couronnes, |
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a |
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Non pas celles des rois,│ mais celles que tu donnes, |
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Juste Postérité,│ de qui l'arrêt fatal |
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Dresse le pilori,│ fonde le piédestal ! |
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b |
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Impassibles, debout,│ sans haine et sans colère, |
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a |
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Contenant les fureurs│ du lion populaire, |
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a |
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Ils' ont pris les canons│ par l'empire encloués, |
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Et, nouveaux Décius,│ ils se sont dévoués ! |
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b |
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Que l'ingrat les délaisse│ ou l'aveugle les nie !… |
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a |
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Ambitieux ! dira│ l'impure calomnie. — |
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a |
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Ambitieux, c'est vrai…│ de lutter, de souffrir, |
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b |
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De sauver le pays,│ de vaincre et de mourir !… |
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b |
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Et ces grands dévoûments,│ ces courages sublimes |
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N'auraient pas le pouvoir│ de racheter nos crimes ? |
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Cette France, que Dieu│ rejette à l'abandon, |
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b |
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Après le châtiment│ n'aurait pas le pardon ?… |
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b |
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O France, espère mieux│ du ciel et de toi-même ! |
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a |
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Tends tes muscles brisés│ dans un effort suprême, |
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a |
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Et redresse d'un bond│ ton pauvre corps sanglant |
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b |
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Sous l'exécrable fouet│ d'un vainqueur insolent ! |
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b |
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Un peuple n'est vaincu│ que s'il consent à l'être. |
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a |
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Tu combats pour toi-même│ et non plus pour un maître |
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a |
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Soldat de la justice│ et de la liberté, |
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b |
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Une seconde fois│ sauve l'humanité ! |
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b |
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Ton sang, flot rédempteur,│ de cette croix immonde, |
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a |
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Comme celui du Christ,│ coulera sur le monde ; |
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a |
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Et le troisième jour,│ tendant aux cieux les bras, |
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b |
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O France, comme lui,│ tu ressusciteras ! |
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b |
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Novembre 1870
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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