| LE FRANC-TIREUR |
| I |
| PROLOGUE |
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Le socle doit porter | le nom de la statue : |
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Je ne sais pas tuer ; | je suis de ceux qu'on tue. |
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Oui, c'est mon premier mot, | le sang me fait horreur ; |
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Étrange aveu chez qui | s'annonce franc-tireur. |
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Pourtant, c'est au combat | que ma muse vous mène ; |
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La France doit passer | avant la vie humaine. |
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Qu'est-ce donc ? D'où nous vient | cette épreuve ? pourquoi ? |
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Quelle fatalité | nous impose sa loi ? |
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b |
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Quoi ! voilant leurs desseins | d'un prétexte vulgaire, |
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Il plaît à deux coquins | de se faire la guerre ; |
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L'un coquin de hasard, | l'autre de droit divin, |
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L'un tristement à jeun, | et l'autre pris de vin ; |
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Et, jouets de ces rois | bandits qui les dominent, |
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Deux peuples aussitôt | s'égorgent, s'exterminent ! |
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L'assassinat, le vol | prélèvent leur tribut ; |
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Tuer est le moyen, | et voler est le but ! |
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Toutes les notions | de morale s'effacent !… |
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O peuples, il fallait | que vos mains étouffassent |
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Ces despotes sans cœur, | dont l'orgueil insensé |
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Réveillait les échos | barbares du passé !… |
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La guerre, un droit ? La guerre, | à l'honneur intrépide |
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Un glorieux appel ? |… Non ! la guerre stupide, |
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Immolant la raison | sous le glaive ou l'épieu, |
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Et, comme le duel, | outrageant l'homme et Dieu ! |
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Un jour les nations | en auront conscience, |
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Et l'on s'étonnera | de cette patience |
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A souffrir qu'un tyran | donnât, le sceptre en main, |
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Le signal du carnage | à tout le genre humain ! |
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Que d'autres, cependant, | conçoivent l'espérance |
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De voir s'entendre alors | la Prusse avec la France ; |
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Ce lieu-commun devient | risible désormais, |
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Et Français et Prussiens | ne s'entendront jamais ! |
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Ils ne se tûront plus, | leur fureur assouvie ; |
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Mais rien ne comblera | cet abîme, l'envie !… |
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A ces mots, un docteur | m'interpelle et sourit : |
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« Vous envier ? quoi donc ? | » — Peu de chose, l'esprit. |
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Vainement convoité | de la race germaine, |
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Ce fruit du sol français | n'est pas de son domaine ; |
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Le Prussien anguleux | grimace en le cherchant ; |
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Il est bête !… plus bête | encore que méchant. |
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Voilà ce que ne peut | nous pardonner sa haine ! |
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Que l'un d'eux, par hasard | (je choisis Henri Heine). |
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De ce nouveau Colchos | ait su trouver l'accès, |
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De Prussien aussitôt | il deviendra Français. |
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Les autres, j'en conviens, | seront instruits, honnêtes, |
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Philosophes, savants, | musiciens… mais bêtes, |
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Bêtes jusqu'à la mort… | en un mot comme en cent, |
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Subalternes !… cela | vaut-il des flots de sang ? |
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Et, par une fortune | incroyable, inouïe, |
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De ses propres succès | elle-même éblouie. |
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Cette race sur toi | pose un genou vainqueur, |
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O France, et te retourne | un couteau dans le cœur !… |
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Ah ! devant cette honte, | une douleur immense |
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Étouffe la pitié, | la raison, la clémence ; |
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Tout disparaît devant | la patrie en danger, |
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Sinon qu'on l'assassine | et qu'il faut la venger ! |
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b |
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Loin de moi, vains travaux | où s'énervait mon âme ! |
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O mes vers, jaillissez | en paroles de flamme ! |
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Courez, volez ! soyez | le clairon, le tocsin, |
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La chanson du soldat, | le glas de l'assassin, |
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L'écho retentissant | des douleurs, des outrages, |
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Des grandes lâchetés | après les grands courages ! |
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Par les événements | à moi-même arraché, |
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le ne vous cherchais pas, | et vous m'avez cherché ; |
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Au spectacle entraînant | de toutes ces vaillances, |
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Vous avez de mon cœur | dompté les défaillances ! |
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En vain, quand il mesure | où vos coups ont porté, |
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Ce faible cœur parfois | recule épouvanté ; |
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b |
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Réchauffez ses élans | de vos mâles ivresses, |
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a |
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Et suivez dans leur vol | les balles vengeresses ! |
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Soyez dignes de ceux | qui, dans un jour de deuil, |
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Voyant la France morte | et couchée au cercueil, |
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D'un geste tout puissant | ont soulevé la pierre, |
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Écarte le linceul, | dessillé la paupière, |
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a |
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Et, dans l'enivrement | superbe de leur foi, |
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Ont crié : Lève-toi, | Lazare ! lève-toi !… |
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Ah ! ceux-là parmi tous | méritent des couronnes, |
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Non pas celles des rois, | mais celles que tu donnes, |
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Juste Postérité, | de qui l'arrêt fatal |
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Dresse le pilori, | fonde le piédestal ! |
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Impassibles, debout, | sans haine et sans colère, |
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Contenant les fureurs | du lion populaire, |
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Ils' ont pris les canons | par l'empire encloués, |
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Et, nouveaux Décius, | ils se sont dévoués ! |
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b |
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Que l'ingrat les délaisse | ou l'aveugle les nie !… |
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Ambitieux ! dira | l'impure calomnie. — |
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Ambitieux, c'est vrai… | de lutter, de souffrir, |
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De sauver le pays, | de vaincre et de mourir !… |
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Et ces grands dévoûments, | ces courages sublimes |
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N'auraient pas le pouvoir | de racheter nos crimes ? |
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Cette France, que Dieu | rejette à l'abandon, |
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b |
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Après le châtiment | n'aurait pas le pardon ?… |
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b |
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O France, espère mieux | du ciel et de toi-même ! |
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a |
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Tends tes muscles brisés | dans un effort suprême, |
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Et redresse d'un bond | ton pauvre corps sanglant |
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Sous l'exécrable fouet | d'un vainqueur insolent ! |
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b |
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Un peuple n'est vaincu | que s'il consent à l'être. |
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a |
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Tu combats pour toi-même | et non plus pour un maître |
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a |
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Soldat de la justice | et de la liberté, |
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b |
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Une seconde fois | sauve l'humanité ! |
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b |
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Ton sang, flot rédempteur, | de cette croix immonde, |
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a |
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Comme celui du Christ, | coulera sur le monde ; |
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a |
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Et le troisième jour, | tendant aux cieux les bras, |
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b |
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O France, comme lui, | tu ressusciteras ! |
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b |
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Novembre 1870
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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