| LE FRANC-TIREUR |
| XXIV |
| UNE MÈRE |
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Ils ont tué mon fils !⎟… Comment je vis encore, |
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Moi, sa mère, et pourquoi⎟ je suis là, je l'ignore. |
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C'est comme une stupeur⎟ où j'ai l'esprit plongé. |
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On dit que par les pleurs⎟ le cœur est soulagé : |
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Moi, je ne pleure pas.⎟ Une douleur poignante, |
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Sans relâche, entretient⎟ ma blessure saignante, |
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Comme si d'un couteau⎟ lentement assassin |
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La pointe à chaque instant⎟ me déchirait le sein ! |
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Pauvre enfant ! Lui si doux⎟ qu'on l'appelait naguère |
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Fillette !… Il a fallu⎟ qu'il partît pour la guerre ! |
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Lui qui n'était jamais⎟ sorti de la maison, |
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Que je gardais du froid⎟ quand venait la saison !… |
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Et tous les soins, Dieu sait !⎟… O folles que nous sommes ! |
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On me l'a fait partir⎟ pour égorger des hommes !… |
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Ah ! tous ces rois pour qui⎟ la guerre n'est qu'un jeu !… |
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Élever des enfants⎟ pour cela, juste Dieu ! |
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Mort !… — Il s'était battu⎟ bravement. La mitraille |
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Ne l'avait pas atteint ;⎟ mais, après la bataille, |
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Comme d'autres et lui⎟ s'en allaient les derniers, |
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L'ennemi les entoure⎟ et les fait prisonniers. |
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Alors a commencé⎟ son martyre. — On les somme |
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De marcher. Ce qu'on fait⎟ pour des bêtes de somme. |
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O douleur ! des chrétiens⎟ le font pour des chrétiens ! |
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A coups de sabre, à coups⎟ de bâton, les Prussiens |
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Conduisent leur troupeau⎟ de victimes humaines ! |
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Cela dure des jours,⎟ hélas ! et des semaines ! |
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La faim, le froid, la boue,⎟ une tourbe où l'on dort ; |
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Et là-bas la prison…⎟ quand ce n'est pas la mort !… |
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Notre village était⎟ sur leur route. Ils pressèrent |
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Leur marche, dans la nuit…⎟ et nos enfants passèrent !… |
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Oui, mon fils a passé,⎟ l'eussé-je cru jamais ! — |
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A quatre pas de moi,⎟ dans l'ombre… et je dormais ! |
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Il a pu voir encor⎟ la lumière d'un cierge ; |
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Je venais de prier⎟ pour lui la sainte vierge !… |
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Le malheureux !… s'il a⎟ seulement aperçu |
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Le seuil de la maison !⎟… Et moi !… quand je l'ai su ! |
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Je tremble à vous le dire,⎟ et tout mon corps se glace ! |
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Enfin, ils ont ainsi⎟ marché jusqu'en Alsace. |
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Là, je ne Sais plus bien⎟ ce qu'on m'a raconté ; |
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Un des nôtres, je crois,⎟ s'est alors révolté, |
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Parce qu'on les laissait⎟ depuis deux jours sans vivres |
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Tous payèrent pour lui.⎟ Les Prussiens étaient ivres |
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Ils tuaient au hasard,⎟ dans le tas !… Dieu puissant ! |
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Le vin à ces gens-là⎟ donnent le goût du sang ! |
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Et mon pauvre garçon⎟ fut tué. Sans prière, |
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On les enterra tous.⎟ Pas de croix ! pas de bierre ! |
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Une fosse commune,⎟ et les corps entassés !… |
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Le fossoyeur, (car c'est⎟ par lui que je le sais ; |
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Il avait, l'an dernier,⎟ quitté notre village ; |
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On l'employa de force⎟ à cet horrible ouvrage ; |
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Le fossoyeur crut voir⎟ un dernier mouvement |
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De mon fils ; il ledit.⎟ Dans le même moment |
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Passait un officier.⎟ Avec un froid sourire, |
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Celui-ci répliqua :⎟ « Fais vite et sans rien dire ! |
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» Nous en avons assez⎟ de ces hôtes-là ! »… — Toi ! |
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Tu te retrouveras⎟ face à face avec moi, |
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Devant Dieu !… — L'autre dut⎟ obéir et se taire, |
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Jeta ces pauvres corps,⎟ et les couvrit de terre ! |
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Et maintenant voilà⎟ qu'ils disent hautement |
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Que le sol de l'Alsace⎟ est un sol allemand !… |
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Et mon fils… dont la tombe⎟ attend sa délivrance ?… |
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Ah ! n'est-ce pas, Français,⎟ que l'Alsace est la France ? |
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Qui donc verrait cela⎟ d'autres yeux que les miens ? |
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La terre où gît mon fils⎟ ne peut être aux Prussiens ! |
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N'est-ce pas que vous tous,⎟ par le fer, par la flamme, |
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Vous chasserez de là⎟ cette peuplade infâme, |
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Ces monstres, ces bourreaux⎟ à jamais exécrés, |
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Et que vous irez tous,⎟ et que vous les tûrez ?… |
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Oui, tuer sans pitié !⎟ les tuer comme ils tuent !… |
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Et que vivants ou morts⎟ ils nous les restituent, |
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Ces champs qu'ils ont foulés⎟ de leurs pieds triomphants, |
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Ces champs ensanglantés⎟ où dorment nos enfants !… |
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Savez-vous qu'une femme,⎟ à coup sûr une folle, |
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L'autre jour hasardait⎟ pour eux cette parole, |
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Que des mères aussi⎟ pleurent dans leur pays ? |
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Et que m'importe, à moi,⎟ si je n'ai plus de fils ?… |
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J'ai bien souci, vraiment,⎟ de la douleur des autres ? |
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Ils ont tué mon fils !⎟ ils ont tué les vôtres ! |
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Je vous dis qu'ils les ont⎟ assassinés !… Voilà |
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Ce que je sais, Français !⎟ je ne sais que cela ! |
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Et je ne suis plus femme !⎟ Et toute chose est vaine, |
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Qui n'est pas la fureur,⎟ la vengeance et la haine… |
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Et, si vous n'allez pas⎟ leur arracher nos morts, |
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C'est moi qui partirai,⎟ terrible, sans remords, |
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Seule !… J'irai me faire⎟ à moi des représailles !… |
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De mes mains, à mon tour,⎟ déchirer leurs entrailles ! |
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Les choisir, les frapper.⎟ assassins et valets !… — |
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Ah ! je meurs !… Par pitié !⎟ tuez-les ! tuez-les !… |
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Septembre 1870
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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