| LE FRANC-TIREUR |
| XXIV |
| UNE MÈRE |
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Mort !… — Il s'était battu│bravement. La mitraille |
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Ne l'avait pas atteint ;│mais, après la bataille, |
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Comme d'autres et lui│s'en allaient les derniers, |
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L'ennemi les entoure│et les fait prisonniers. |
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Alors a commencé│son martyre. — On les somme |
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De marcher. Ce qu'on fait│pour des bêtes de somme. |
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O douleur ! des chrétiens│le font pour des chrétiens ! |
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A coups de sabre, à coups│de bâton, les Prussiens |
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Conduisent leur troupeau│de victimes humaines ! |
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Cela dure des jours,│hélas ! et des semaines ! |
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La faim, le froid, la boue,│une tourbe où l'on dort ; |
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Et là-bas la prison…│quand ce n'est pas la mort !… |
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Notre village était│sur leur route. Ils pressèrent |
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Leur marche, dans la nuit…│et nos enfants passèrent !… |
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Oui, mon fils a passé,│l'eussé-je cru jamais ! — |
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A quatre pas de moi,│dans l'ombre… et je dormais ! |
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Il a pu voir encor│la lumière d'un cierge ; |
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Je venais de prier│pour lui la sainte vierge !… |
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Le malheureux !… s'il a│seulement aperçu |
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Le seuil de la maison !│… Et moi !… quand je l'ai su ! |
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Je tremble à vous le dire,│et tout mon corps se glace ! |
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Enfin, ils ont ainsi│marché jusqu'en Alsace. |
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Là, je ne Sais plus bien│ce qu'on m'a raconté ; |
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Un des nôtres, je crois,│s'est alors révolté, |
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Parce qu'on les laissait│depuis deux jours sans vivres |
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Tous payèrent pour lui.│Les Prussiens étaient ivres |
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Ils tuaient au hasard,│dans le tas !… Dieu puissant ! |
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Le vin à ces gens-là│donnent le goût du sang ! |
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Et maintenant voilà│qu'ils disent hautement |
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Que le sol de l'Alsace│est un sol allemand !… |
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Et mon fils… dont la tombe│attend sa délivrance ?… |
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Ah ! n'est-ce pas, Français,│que l'Alsace est la France ? |
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Qui donc verrait cela│d'autres yeux que les miens ? |
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La terre où gît mon fils│ne peut être aux Prussiens ! |
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N'est-ce pas que vous tous,│par le fer, par la flamme, |
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Vous chasserez de là│cette peuplade infâme, |
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Ces monstres, ces bourreaux│à jamais exécrés, |
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Et que vous irez tous,│et que vous les tûrez ?… |
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Oui, tuer sans pitié !│les tuer comme ils tuent !… |
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Et que vivants ou morts│ils nous les restituent, |
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Ces champs qu'ils ont foulés│de leurs pieds triomphants, |
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Ces champs ensanglantés│où dorment nos enfants !… |
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Savez-vous qu'une femme,│à coup sûr une folle, |
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L'autre jour hasardait│pour eux cette parole, |
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Que des mères aussi│pleurent dans leur pays ? |
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Et que m'importe, à moi,│si je n'ai plus de fils ?… |
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J'ai bien souci, vraiment,│de la douleur des autres ? |
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Ils ont tué mon fils !│ils ont tué les vôtres ! |
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Je vous dis qu'ils les ont│assassinés !… Voilà |
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Ce que je sais, Français !│je ne sais que cela ! |
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Et je ne suis plus femme !│Et toute chose est vaine, |
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Qui n'est pas la fureur,│la vengeance et la haine… |
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Et, si vous n'allez pas│leur arracher nos morts, |
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C'est moi qui partirai,│terrible, sans remords, |
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Seule !… J'irai me faire│à moi des représailles !… |
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De mes mains, à mon tour,│déchirer leurs entrailles ! |
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Les choisir, les frapper.│assassins et valets !… — |
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Ah ! je meurs !… Par pitié !│tuez-les ! tuez-les !… |
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b |
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Septembre 1870
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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