| LE FRANC-TIREUR |
| XIII |
| L'ARMÉE DES MORTS |
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Leurs files passaient,⎟ grises de poussière ; |
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a |
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Les tambours battaient,⎟ les clairons sonnaient ; |
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La terre et le ciel⎟ étaient sans lumière ; |
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Les drapeaux troués⎟ au vent frissonnaient. |
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Soldats et chevaux,⎟ légions sans nombre, |
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Chariots roulant⎟ avec des bruits sourds, |
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De l'ombre sortis,⎟ s'enfonçaient dans l'ombre ; |
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Ils passaient encore,⎟ ils passaient toujours ! |
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Un vieux paysan,⎟ qui brûlait ses gerbes, |
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Pour n'en rien laisser⎟ aux bandits Prussiens, |
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Dit : c'est Mac-Mahon !⎟… Ces drapeaux superbes |
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Palpitent de haine,⎟ et ce sont les siens !… |
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Non ! Ce n'était pas⎟ cette renommée. |
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Ce brave suivi⎟ de ses braves… non ! |
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O Prussiens, c'était⎟ l'innombrable armée |
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Des morts qu'éveillait⎟ la voix du canon ; |
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Des morts d'autrefois,⎟ de ceux qu'enveloppe |
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Un linceul de gloire,⎟ et qui dormaient là, |
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Tombés sous les coups⎟ de toute l'Europe, |
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Tombés en chassant⎟ les Huns d'Attila ! |
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Tous s'étaient levés⎟ au bruit de la foudre ; |
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Et cette poussière,⎟ où de leurs drapeaux |
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S'effaçaient les plis,⎟ n'était que la poudre |
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Qu'amasse le temps⎟ au fond des tombeaux ! |
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Foulez maintenant⎟ ce sol qu'ils défendent ; |
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Contre les vivants⎟ redoublez d'efforts ; |
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Ces tombeaux ouverts⎟ demain vous attendent ; |
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Pour vous y pousser⎟ nous avons les morts ! |
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b |
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Août 1870
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| mètre |
profil métrique : 5+5
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