| LIVRE CINQUIÈME |
| A ROME |
| À S. Mauto |
| (Nom italien de saint Malô) |
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COMMENT, bon saint Malô,│ pauvre évêque breton, |
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Une église de Rome│ a-t-elle pris ton nom ? |
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Ah ! dans cette cité│ païenne et catholique, |
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Quand, fatigué de voir│ et d’admirer toujours, |
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Enfin je découvris│ ton humble basilique, |
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Ah ! cirques et forums,│ colonnades et tours, |
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Comme tout disparut !│ et, durant quelques jours, |
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Mon pays me revint│ frais et mélancolique. |
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Malô, l’illusion│ fidèle me poursuit : |
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Ton bâton pastoral│ dans Rome me conduit. |
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Hier encor j’errais,│ et maisons, monastères, |
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Théâtres, tout dormait ;│ le Tibre coulait noir, |
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Et je suivais ses bords,│ lorsque, par ce beau soir, |
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Saint-Pierre m’apparut│ inondé de lumières : |
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Avait-on allumé│ pour mon saint inconnu |
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Cette fête magique│ où seul j’étais venu ? |
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Des milliers de flambeaux│ (grandeurs toutes romaines !) |
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Éclairaient sans témoins│ et le dôme et la nuit, |
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Et sous la colonnade│ on entendait le bruit |
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Des immenses fontaines. |
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Éclat du Vatican,│ luxe pontifical, |
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M’écriai-je, ici-bas│ vous n’avez point d’égal ! |
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Le ciel allume seul│ une pareille fête, |
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Délices de l’Arabe│ errant dans les déserts ; |
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Immobile et serein,│ seul, après la tempête, |
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Sur l’Océan plaintif│ il tient ses yeux ouverts, |
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Pour apaiser la vague│ et les grands monstres verts ; |
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Malô, de tels flambeaux│ scintillaient sur ta tête, |
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Quand, guidant ton esquif,│ un ange aux ailes d’or |
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T’envoyait convertir│ les païens de l’Arvor ! |
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Patron des voyageurs,│ les fils de ton rivage, |
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Venus à ce milieu│ de l’univers chrétien, |
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Connaîtront désormais│ ton nom italien, |
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Et tu seras un but│ dans leur pèlerinage. |
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Les plus tendres de cœur│ à Rome apporteront |
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Quelques fleurs des landiers│ pour réjouir ton front : |
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Mais là-bas, près des mers,│ sous ta sombre chapelle, |
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Fête-les au retour,│ bon saint, et souris-leur |
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Quand sur ton humble autel│ ils mettront une fleur |
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De la ville éternelle. |
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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