LIVRE CINQUIÈME |
A ROME |
À S. Mauto |
(Nom italien de saint Malô) |
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COMMENT, bon saint Malô, pauvre évêque breton, |
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Une église de Rome a-t-elle pris ton nom ? |
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Ah ! dans cette cité païenne et catholique, |
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Quand, fatigué de voir et d’admirer toujours, |
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Enfin je découvris ton humble basilique, |
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Ah ! cirques et forums, colonnades et tours, |
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Comme tout disparut ! et, durant quelques jours, |
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Mon pays me revint frais et mélancolique. |
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Malô, l’illusion fidèle me poursuit : |
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Ton bâton pastoral dans Rome me conduit. |
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Hier encor j’errais, et maisons, monastères, |
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Théâtres, tout dormait ; le Tibre coulait noir, |
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Et je suivais ses bords, lorsque, par ce beau soir, |
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Saint-Pierre m’apparut inondé de lumières : |
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Avait-on allumé pour mon saint inconnu |
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Cette fête magique où seul j’étais venu ? |
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Des milliers de flambeaux (grandeurs toutes romaines !) |
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Éclairaient sans témoins et le dôme et la nuit, |
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Et sous la colonnade on entendait le bruit |
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Des immenses fontaines. |
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Éclat du Vatican, luxe pontifical, |
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M’écriai-je, ici-bas vous n’avez point d’égal ! |
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Le ciel allume seul une pareille fête, |
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Délices de l’Arabe errant dans les déserts ; |
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Immobile et serein, seul, après la tempête, |
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Sur l’Océan plaintif il tient ses yeux ouverts, |
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Pour apaiser la vague et les grands monstres verts ; |
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Malô, de tels flambeaux scintillaient sur ta tête, |
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Quand, guidant ton esquif, un ange aux ailes d’or |
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T’envoyait convertir les païens de l’Arvor ! |
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Patron des voyageurs, les fils de ton rivage, |
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Venus à ce milieu de l’univers chrétien, |
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Connaîtront désormais ton nom italien, |
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Et tu seras un but dans leur pèlerinage. |
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Les plus tendres de cœur à Rome apporteront |
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Quelques fleurs des landiers pour réjouir ton front : |
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Mais là-bas, près des mers, sous ta sombre chapelle, |
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Fête-les au retour, bon saint, et souris-leur |
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Quand sur ton humble autel ils mettront une fleur |
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De la ville éternelle. |
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