| LIVRE CINQUIÈME |
| A ROME |
| À S. Mauto |
| (Nom italien de saint Malô) |
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COMMENT, bon saint Malô, | pauvre évêque breton, |
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Une église de Rome | a-t-elle pris ton nom ? |
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Ah ! dans cette cité | païenne et catholique, |
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Quand, fatigué de voir | et d’admirer toujours, |
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Enfin je découvris | ton humble basilique, |
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Ah ! cirques et forums, | colonnades et tours, |
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Comme tout disparut ! | et, durant quelques jours, |
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Mon pays me revint | frais et mélancolique. |
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Malô, l’illusion | fidèle me poursuit : |
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Ton bâton pastoral | dans Rome me conduit. |
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Hier encor j’errais, | et maisons, monastères, |
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Théâtres, tout dormait ; | le Tibre coulait noir, |
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Et je suivais ses bords, | lorsque, par ce beau soir, |
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Saint-Pierre m’apparut | inondé de lumières : |
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Avait-on allumé | pour mon saint inconnu |
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Cette fête magique | où seul j’étais venu ? |
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Des milliers de flambeaux | (grandeurs toutes romaines !) |
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Éclairaient sans témoins | et le dôme et la nuit, |
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Et sous la colonnade | on entendait le bruit |
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Des immenses fontaines. |
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Éclat du Vatican, | luxe pontifical, |
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M’écriai-je, ici-bas | vous n’avez point d’égal ! |
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Le ciel allume seul | une pareille fête, |
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Délices de l’Arabe | errant dans les déserts ; |
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Immobile et serein, | seul, après la tempête, |
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Sur l’Océan plaintif | il tient ses yeux ouverts, |
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Pour apaiser la vague | et les grands monstres verts ; |
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Malô, de tels flambeaux | scintillaient sur ta tête, |
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Quand, guidant ton esquif, | un ange aux ailes d’or |
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T’envoyait convertir | les païens de l’Arvor ! |
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Patron des voyageurs, | les fils de ton rivage, |
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Venus à ce milieu | de l’univers chrétien, |
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Connaîtront désormais | ton nom italien, |
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Et tu seras un but | dans leur pèlerinage. |
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Les plus tendres de cœur | à Rome apporteront |
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Quelques fleurs des landiers | pour réjouir ton front : |
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Mais là-bas, près des mers, | sous ta sombre chapelle, |
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Fête-les au retour, | bon saint, et souris-leur |
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Quand sur ton humble autel | ils mettront une fleur |
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De la ville éternelle. |
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| mètre |
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