| LIVRE QUATRIÈME |
| A FLORENCE |
| À un Religieux |
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TU n’as point redouté⎟ le cloître solitaire, |
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Le silence, et la règle⎟ invariable, austère, |
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Les macérations⎟ de la chair et du cœur, |
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Et quatre fois par jour⎟ les stations au chœur. |
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Tu prononças tes vœux⎟ ferme et tout d’une haleine ; |
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Et, lorsqu’on te vêtit⎟ de la robe de laine, |
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Qu’on rasa tes cheveux,⎟ sur ce front tonsuré |
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Sans pâlir tu jetas⎟ l’habillement sacré. |
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Aujourd’hui doux et calme⎟ au milieu de tes frères, |
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Ensemble vous passez⎟ les heures en prières. |
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Et vous errez, le soir,⎟ à l’ombre du jardin, |
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Comme ces saints reclus⎟ que peignait Pérugin, |
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Qui marchaient deux à deux⎟ entourés d’auréoles, |
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Et la paix de leur cœur⎟ coulant dans leurs paroles. |
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Si jeune, avec un cœur⎟ plein de joie et de feu, |
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D’ordinaire à ce monde⎟ on ne dit point adieu ; |
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On lutte plus longtemps ;⎟ sous une robe noire |
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On a peur d’étouffer⎟ tout amour, toute gloire ; |
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On se confie au temps,⎟ à ses amis, au sort, |
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Quelquefois en secret⎟ on espère en la mort : |
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Quand tout fait faute, heureux⎟ qui sur toi se replie, |
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O résignation,⎟ grande et sainte folie ! |
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Hélas ! il est au monde,⎟ au milieu de nous tous, |
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Des êtres que le sort⎟ a brisés de ses coups, |
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Cœurs résignés aussi,⎟ mais sans feu, sans extase, |
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Esprits ou corps souffrants⎟ que leur mal seul embrase, |
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Ces fiers infortunés⎟ passent silencieux, |
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Graves, froids et cachant⎟ leurs pleurs à tous les yeux : |
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Ils savent qu’aujourd’hui⎟ toute plainte importune, |
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Mais qu’on est trop vengé⎟ par la douleur commune ; |
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Ils savent, si le mal⎟ les poigne, y mettre un frein, |
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Offrir à tout venant⎟ un visage serein, |
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Et trouver sans efforts⎟ l’expression choisie |
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Pour discourir sur Dieu,⎟ l’âme et la poésie. |
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Oh ! cent fois plus heureux⎟ au fond de ton couvent, |
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Sous les frais oliviers⎟ où tu t’en vas rêvant, |
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Dans ton cloître de pierre,⎟ au fond de ta cellule, |
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Mille fois plus heureux,⎟ si tu peux sans scrupule |
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Te dire tout à Dieu ;⎟ si l’arbre de la foi |
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Où tu vins t’appuyer⎟ n’a point fléchi sous toi ; |
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Si, comme au premier jour,⎟ humble, tendre et fidèle, |
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Tu suis avec candeur⎟ Jésus ton doux modèle ; |
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Si tu ne glisses pas⎟ dans son étroit sentier ; |
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Si sa mystique chair⎟ te nourrit tout entier ! |
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Quand tu partis (ce fut⎟ ta dernière faiblesse), |
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Sur le refuge ouvert⎟ à ta longue vieillesse |
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Tu voulus un ciel chaud,⎟ un air pur et joyeux, |
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Pour t’égayer un jour,⎟ pauvre religieux ! |
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Renonçant à l’amour⎟ de toute créature, |
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Du moins tu voulus vivre⎟ encor dans la nature. |
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Près du beau fleuve Arno,⎟ sous le ciel florentin, |
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Tu choisis ton abri.⎟ C’est là que le matin |
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S’emplit de bruits charmants ;⎟ et que la luciole, |
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Le soir, le long des eaux⎟ mollement glisse et vole ; |
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Là des citronniers d’or⎟ couronnant la cité, |
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Des palais, et des tours,⎟ et le fleuve argenté, |
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Le noble fleuve Arno⎟ qui dans sa transparence |
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Reflète avec orgueil⎟ les vieux ponts de Florence ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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