| LIVRE QUATRIÈME |
| A FLORENCE |
| À un Religieux |
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TU n’as point redouté | le cloître solitaire, |
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Le silence, et la règle | invariable, austère, |
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Les macérations | de la chair et du cœur, |
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Et quatre fois par jour | les stations au chœur. |
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Tu prononças tes vœux | ferme et tout d’une haleine ; |
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Et, lorsqu’on te vêtit | de la robe de laine, |
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Qu’on rasa tes cheveux, | sur ce front tonsuré |
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Sans pâlir tu jetas | l’habillement sacré. |
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Aujourd’hui doux et calme | au milieu de tes frères, |
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Ensemble vous passez | les heures en prières. |
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Et vous errez, le soir, | à l’ombre du jardin, |
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Comme ces saints reclus | que peignait Pérugin, |
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Qui marchaient deux à deux | entourés d’auréoles, |
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Et la paix de leur cœur | coulant dans leurs paroles. |
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Si jeune, avec un cœur | plein de joie et de feu, |
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D’ordinaire à ce monde | on ne dit point adieu ; |
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On lutte plus longtemps ; | sous une robe noire |
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On a peur d’étouffer | tout amour, toute gloire ; |
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On se confie au temps, | à ses amis, au sort, |
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Quelquefois en secret | on espère en la mort : |
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Quand tout fait faute, heureux | qui sur toi se replie, |
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O résignation, | grande et sainte folie ! |
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Hélas ! il est au monde, | au milieu de nous tous, |
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Des êtres que le sort | a brisés de ses coups, |
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Cœurs résignés aussi, | mais sans feu, sans extase, |
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Esprits ou corps souffrants | que leur mal seul embrase, |
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Ces fiers infortunés | passent silencieux, |
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Graves, froids et cachant | leurs pleurs à tous les yeux : |
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Ils savent qu’aujourd’hui | toute plainte importune, |
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Mais qu’on est trop vengé | par la douleur commune ; |
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Ils savent, si le mal | les poigne, y mettre un frein, |
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Offrir à tout venant | un visage serein, |
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Et trouver sans efforts | l’expression choisie |
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Pour discourir sur Dieu, | l’âme et la poésie. |
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Oh ! cent fois plus heureux | au fond de ton couvent, |
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Sous les frais oliviers | où tu t’en vas rêvant, |
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Dans ton cloître de pierre, | au fond de ta cellule, |
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Mille fois plus heureux, | si tu peux sans scrupule |
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Te dire tout à Dieu ; | si l’arbre de la foi |
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Où tu vins t’appuyer | n’a point fléchi sous toi ; |
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Si, comme au premier jour, | humble, tendre et fidèle, |
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Tu suis avec candeur | Jésus ton doux modèle ; |
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Si tu ne glisses pas | dans son étroit sentier ; |
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Si sa mystique chair | te nourrit tout entier ! |
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Quand tu partis (ce fut | ta dernière faiblesse), |
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Sur le refuge ouvert | à ta longue vieillesse |
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Tu voulus un ciel chaud, | un air pur et joyeux, |
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Pour t’égayer un jour, | pauvre religieux ! |
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Renonçant à l’amour | de toute créature, |
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Du moins tu voulus vivre | encor dans la nature. |
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Près du beau fleuve Arno, | sous le ciel florentin, |
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Tu choisis ton abri. | C’est là que le matin |
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S’emplit de bruits charmants ; | et que la luciole, |
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Le soir, le long des eaux | mollement glisse et vole ; |
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Là des citronniers d’or | couronnant la cité, |
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Des palais, et des tours, | et le fleuve argenté, |
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Le noble fleuve Arno | qui dans sa transparence |
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Reflète avec orgueil | les vieux ponts de Florence ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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