| LIVRE QUATRIÈME |
| A FLORENCE |
| À ma Mère en Italie |
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ELLE voulut partir,│ malgré le poids des ans, |
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Pour suivre en Italie│ un de ses chers enfants, |
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Cœur d’or, solide esprit,│ mais faible créature, |
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Et que l’art confiait│ aux mains de la nature. |
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En vain lui disait-on :│ « C’est trop loin. — Non, j’irai. |
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S’il part d’ici sans moi,│ seule ici, j’en mourrai. |
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Est-ce trop de nous deux│ (une mère, une femme). |
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Pour bien soigner son corps,│ pour réjouir son âme ? |
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Et puis, vous le savez,│ j’ai là mon autre fils, |
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Que le soleil retient│ aussi dans ce pays, |
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Le premier-né d’eux tous,│ ma ressemblance même, |
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Pauvre chanteur errant│ qui me fuit, mais qui m’aime. |
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Ah ! tout mon cœur se trouble !│… Allons, pas de refus ! |
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Je me fais vieille, hélas !│ ne le verrai-je plus ? » |
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Et tu suivis ton cœur,│ qui seul te persuade, |
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Pour voir ton fils absent│ et voir ton fils malade. |
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Oh ! dans l’hôtel de Gêne│ et dans cet escalier, |
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Quand tu me rencontras│ au détour du palier, |
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Oh ! comme tu m’ouvris│ tes bras, et quelles larmes |
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Sortirent de nos yeux│ toutes pleines de charmes, |
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Si bien que, près de nous,│ sans oser se montrer. |
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Un serviteur pleurait│ en nous voyant pleurer ! |
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Mais bientôt nous voilà│ tous quatre par la ville ; |
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Moi, dans ces murs brillants│ de leur gloire civile, |
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Guide joyeux et fier,│ en passant je nommais |
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Tous ces monceaux de marbre│ appelés des palais ; |
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Et je voyais ton corps,│ courbé par le voyage, |
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Se dresser, et la joie│ éclairer ton visage. |
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Tout ce qu’a de plus grand│ ou la nature ou l’art, |
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Tout aura donc brillé│ sous tes yeux, bien que tard : |
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Spectacle inespéré,│ merveilles inouïes, |
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Que tu pourras longtemps│ conter à tes amies, |
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Quand vous prenez le frais│ au bord du grand chemin, |
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Ou, durant les chaleurs,│ sur le banc du jardin. |
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Dans Gêne et dans Florence│ ainsi quelques semaines |
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Passèrent, jours heureux│ pourtant mêlés de peines, |
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Car chaque heure disait│ qu’il faudrait se quitter ; |
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Et je vous vis un soir│ en voiture monter. |
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O moment du départ,│ baisers, adieu suprême ! |
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Odieuse voiture│ emportant ce qu’on aime, |
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Et qui vous laisse seul !│ Puis l’on va dans un coin |
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Tomber sur une pierre│ et pleurer sans témoin !… |
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Aujourd’hui, de retour│ dans ta ville bretonne, |
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Quand tu passes, plus d’un│ se retourne et s’étonne : |
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« A son âge, partir !│ » Or, dans notre cité, |
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Pour un exploit moins grand,│ jeune, on serait cité ; |
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Par ce pieux voyage│ une noble couronne |
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S’ajoute à l’humble éclat│ qui déjà t’environne ; |
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Car si quelque chanteur,│ des amis du dessin, |
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Tous des enfants de l’art,│ sortirent de ton sein, |
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On dit : « Voici la mère !│ » Oui, même les merveilles |
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Qui, le jour, m’inspirant,│ la nuit charment mes veilles, |
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Ont doublé de douceurs ;│ toujours s’en vont mes pas |
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Où nous allions, ton bras│ appuyé sur mon bras ; |
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Et dans les grands palais│ la riche galerie, |
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Dans l’église où pour moi│ tu priais attendrie, |
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Partout me rappelant│ ton cœur pur et ton goût, |
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Ma mère, je te vois│ et je te suis partout. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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