LIVRE QUATRIÈME |
A FLORENCE |
À ma Mère en Italie |
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ELLE voulut partir,⎟ malgré le poids des ans, |
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Pour suivre en Italie⎟ un de ses chers enfants, |
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Cœur d’or, solide esprit,⎟ mais faible créature, |
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Et que l’art confiait⎟ aux mains de la nature. |
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En vain lui disait-on :⎟ « C’est trop loin. — Non, j’irai. |
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S’il part d’ici sans moi,⎟ seule ici, j’en mourrai. |
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Est-ce trop de nous deux⎟ (une mère, une femme). |
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Pour bien soigner son corps,⎟ pour réjouir son âme ? |
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Et puis, vous le savez,⎟ j’ai là mon autre fils, |
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Que le soleil retient⎟ aussi dans ce pays, |
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Le premier-né d’eux tous,⎟ ma ressemblance même, |
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Pauvre chanteur errant⎟ qui me fuit, mais qui m’aime. |
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Ah ! tout mon cœur se trouble !⎟… Allons, pas de refus ! |
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Je me fais vieille, hélas !⎟ ne le verrai-je plus ? » |
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Et tu suivis ton cœur,⎟ qui seul te persuade, |
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Pour voir ton fils absent⎟ et voir ton fils malade. |
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Oh ! dans l’hôtel de Gêne⎟ et dans cet escalier, |
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Quand tu me rencontras⎟ au détour du palier, |
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Oh ! comme tu m’ouvris⎟ tes bras, et quelles larmes |
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Sortirent de nos yeux⎟ toutes pleines de charmes, |
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Si bien que, près de nous,⎟ sans oser se montrer. |
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Un serviteur pleurait⎟ en nous voyant pleurer ! |
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Mais bientôt nous voilà⎟ tous quatre par la ville ; |
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Moi, dans ces murs brillants⎟ de leur gloire civile, |
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Guide joyeux et fier,⎟ en passant je nommais |
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Tous ces monceaux de marbre⎟ appelés des palais ; |
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Et je voyais ton corps,⎟ courbé par le voyage, |
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Se dresser, et la joie⎟ éclairer ton visage. |
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Tout ce qu’a de plus grand⎟ ou la nature ou l’art, |
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Tout aura donc brillé⎟ sous tes yeux, bien que tard : |
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Spectacle inespéré,⎟ merveilles inouïes, |
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Que tu pourras longtemps⎟ conter à tes amies, |
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Quand vous prenez le frais⎟ au bord du grand chemin, |
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Ou, durant les chaleurs,⎟ sur le banc du jardin. |
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Dans Gêne et dans Florence⎟ ainsi quelques semaines |
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Passèrent, jours heureux⎟ pourtant mêlés de peines, |
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Car chaque heure disait⎟ qu’il faudrait se quitter ; |
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Et je vous vis un soir⎟ en voiture monter. |
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O moment du départ,⎟ baisers, adieu suprême ! |
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Odieuse voiture⎟ emportant ce qu’on aime, |
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Et qui vous laisse seul !⎟ Puis l’on va dans un coin |
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Tomber sur une pierre⎟ et pleurer sans témoin !… |
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Aujourd’hui, de retour⎟ dans ta ville bretonne, |
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Quand tu passes, plus d’un⎟ se retourne et s’étonne : |
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« A son âge, partir !⎟ » Or, dans notre cité, |
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Pour un exploit moins grand,⎟ jeune, on serait cité ; |
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Par ce pieux voyage⎟ une noble couronne |
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S’ajoute à l’humble éclat⎟ qui déjà t’environne ; |
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Car si quelque chanteur,⎟ des amis du dessin, |
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Tous des enfants de l’art,⎟ sortirent de ton sein, |
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On dit : « Voici la mère !⎟ » Oui, même les merveilles |
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Qui, le jour, m’inspirant,⎟ la nuit charment mes veilles, |
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Ont doublé de douceurs ;⎟ toujours s’en vont mes pas |
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Où nous allions, ton bras⎟ appuyé sur mon bras ; |
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Et dans les grands palais⎟ la riche galerie, |
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Dans l’église où pour moi⎟ tu priais attendrie, |
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Partout me rappelant⎟ ton cœur pur et ton goût, |
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Ma mère, je te vois⎟ et je te suis partout. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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