LIVRE QUATRIÈME |
A FLORENCE |
L’Aleatico |
À Ferdinand Rosellini
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LA poésie émane, |
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Émane mollement⎟ du vase de mon cœur, |
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Depuis que j’y versai⎟ cette heureuse liqueur, |
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Douce comme le ciel⎟ de la blonde Toscane. |
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Eh quoi ! le bon Pétrarque⎟ oublia la boisson |
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Où le barde étranger⎟ enivre sa chanson ! |
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Ah ! ce vin réjouit⎟ l’esprit sans qu’il l’offusque ! |
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Je l’appelle un nectar,⎟ un élixir divin : |
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Si j’étais le Grand-Duc,⎟ je boirais de ce vin |
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Dans un beau vase étrusque. |
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Tu vois dans ce palais⎟ ce grand arc et son dard : |
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Eh bien, Toscan subtil,⎟ je l’appelle un symbole. |
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— Oui, Barde, saluons⎟ ce symbole de l’art |
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Qui nous sert à lancer⎟ la divine parole : |
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Homère l’inventeur⎟ au poète romain |
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Le transmit ; depuis Dante⎟ il va de main en main. |
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Dis : ai-je pénétré⎟ l’ingénieux emblème ? |
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— Bien, Toscan. Cependant⎟ l’arc a-t-il voyagé ? |
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Ou, d’Homère à Milton⎟ (grand et nouveau problème !), |
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Tous ont-ils changé d’arc⎟ quand le but a changé ? |
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Qu’elle est prompte et subtile, |
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La flamme de l’esprit⎟ chez vous, peuple toscan |
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Elle éclate soudain⎟ comme un feu de volcan, |
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Ou jusqu’au fond du cœur⎟ pénètre comme l’huile. |
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Instruisez un barbare⎟ égaré dans vos murs ! |
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Versez-moi de ce vin⎟ fait des fruits les plus mûrs ! |
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Il vous donne la force,⎟ il vous donne la grâce, |
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Des Celtes à Florence⎟ un vestige est resté : |
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Par leur grand souvenir⎟ à ce vin exalté, |
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Je veux chanter ma race. |
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Le char celte, le char⎟ tout en bois de bouleau, |
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Je l’ai vu ! Le timon,⎟ le cercle de la roue |
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Avec les membres durs⎟ et tors d’un arbrisseau |
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Furent construits sans bronze⎟ ou fer ; rien qui les noue. |
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À Florence, au milieu⎟ des arts dans leur splendeur, |
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Pour un enfant de l’Ouest⎟ ce char a sa grandeur. |
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Où sont les deux coursiers,⎟ les coursiers blancs du Celte ? |
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Leurs attaches de cuir⎟ pendent le long du char : |
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Lui-même où donc est-il,⎟ le guerrier jeune et svelte ? |
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Qu’il vienne l’arc en main⎟ et lance au loin son dard ! |
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La poésie émane. |
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Émane mollement⎟ du vase de mon cœur, |
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Depuis que j’y versai⎟ cette heureuse liqueur. |
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Douce comme le ciel⎟ de la blonde Toscane. |
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Eh quoi ! le bon Pétrarque⎟ oublia la boisson |
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Où le barde étranger⎟ enivre sa chanson ! |
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Ah ! ce vin réjouit⎟ l’esprit sans qu’il l’offusque ! |
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Je l’appelle un nectar,⎟ un élixir divin : |
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Si j’étais le Grand-Duc,⎟ je boirais de ce vin |
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Dans un beau vase étrusque. |
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