| LIVRE QUATRIÈME |
| A FLORENCE |
| Giannina |
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Près de Fiésole.
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PLUS de sombres pensers ! | Poètes radieux, |
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Ouvrons à la beauté | notre esprit et nos yeux ; |
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Partout, dans les palais, | sous le chaume paisible, |
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Suivons-la ; dans les cœurs | voyons cette invisible ; |
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Et comme aux jours de foi | couronnés par les arts, |
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due la consolatrice | enchante les regards ! |
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La grâce vit encor, | la grâce florentine, |
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Elle qu’aimaient le marbre | et la toile divine. |
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Hier, j’ai vu s’unir | dans un groupe charmant |
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La bouche d’une mère | et celle d’une enfant. |
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Légère, elle passait, | sur le front sa corbeille. |
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Où dormait dans les fleurs | sa fille, fleur vermeille : |
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De cette blonde enfant | elle a fait son bijou, |
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Blanche agrafe à son cœur, | collier d’or à son cou ; |
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Sur le bord du chemin | parfois elle la pose, |
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Et donne son sein blanc | à cette bouche rose ; |
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Puis, telle que l’oiseau | s’élançant du buisson, |
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Joyeuse, elle reprend | sa route et sa chanson… |
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Et moi, qui m’en venais | morne et baissant la tête, |
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Devant ce frais tableau, | réjoui, je m’arrête. |
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Influence charmante ! | Amant de la beauté ! |
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En me laissant aller | à mon cœur, j’ai chanté. |
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O vivante madone | et si pleine de grâce ! |
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Les fleurs de poésie | ont germé sur sa trace. |
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À JULES SANDEAU |
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Voulez-vous ce bluet | de mon humble chemin. |
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Poète qui semez | des lis à pleine main ? |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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