LIVRE HUITIÈME |
A PARIS |
Le Livre des Conseils |
I |
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DES ennuis maladifs│ qui troublent ton printemps, |
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Oui, je veux te guérir,│ toi, dont tous les instants |
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L’un à l’autre ajoutés│ ne feraient pas vingt ans ! |
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Mais cette jeunesse âpre│ et jamais assouvie, |
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Si le miel ne sature│ à grands flots son envie, |
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Blasphème le bonheur│ et doute de la vie. |
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Et cependant ta mère,│ en t’offrant au saint lieu, |
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Sur ton front vit tracer│ ce nom vivant de Dieu, |
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Qui jusqu’au dernier soir│ brille en lettres de feu. |
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Il faut un frein d’acier│ au coursier qui s’effare, |
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Des signaux au navire,│ aux limiers la fanfare ; |
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Dieu pour nous est le frein,│ la trompette et le phare. |
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Voyageur éclairé│ par le signe chrétien, |
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Va donc sans trop attendre│ et sans demander rien, |
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Contenu dans le mal,│ excité dans le bien. |
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Déjà t’appelle au loin│ quelque rêve d’épouse, |
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Un enfant, gai chevreau│ courant sur la pelouse. |
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Et la patrie aussi,│ cette mère jalouse… |
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Oui, si j’avais un fils,│ cher et pieux trésor, |
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Je l’instruirais aussi,│ lorsque ses cheveux d’or |
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Couvriraient ce front jeune│ et virginal encor. |
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Nul n’a versé sur moi│ les fruits de la sagesse, |
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Moi-même j’amassai│ ma tardive richesse : |
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Ce peu que j’ai, du moins│ j’en veux faire largesse. |
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Je ne compterai plus│ mes ennuis et mes pleurs, |
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Si parfois ma pensée│ a fécondé les cœurs, |
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Si ceux qui m’ont connu│ sont devenus meilleurs. |
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Ainsi, continuant│ sur ce nombre ternaire, |
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Rythme bardique éclos│ au fond du sanctuaire, |
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J’instruirai jusqu’au bout│ ce fils imaginaire. |
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II |
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Quel est donc le parfum│ de ces brises d’avril, |
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Qu’en idée aspirant│ les lilas du courtil, |
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À peine de la pluie│ un jour nous souvient-il ? |
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Toute heure en ce lointain│ rit et nous semble aisée, |
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Notre jeune saison│ pourtant mal exposée |
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Reçut la brume froide│ et la froide rosée. |
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O Jeunesse jetée│ au coin d’un carrefour, |
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Pour trouver ton chemin,│ errant tout alentour, |
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Et souvent par ton choix│ perdue, et sans retour ! |
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Mille sentiers mauvais│ pour une bonne voie ! |
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Et nul pour avertir│ celui qui se fourvoie, |
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En disant : C’est par là│ que le Seigneur t’envoie. |
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Pour lors, « Fais ce que dois,│ advienne que pourra ! » |
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Et va par le sentier│ que ton cœur te montra : |
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Du plus fort bien souvent│ tout le savoir est là. |
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Non, non, je ne peux pas│ troubler tes jours de fête, |
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Blanchir avant le temps│ l’or d’une jeune tête, |
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Mais je dis : Sois prudent│ et préviens la tempête ! |
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Une force sacrée│ est déposée en toi, |
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Ne jette pas au vent│ ce qu’envîrait un roi ; |
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Augmente ton dépôt│ tel qu’un croyant sa foi. |
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Joyeux comme ton âge,│ et gai comme tes frères, |
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Suis d’un pas mesuré│ leurs courses téméraires, |
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À de libres élans│ joins des pensers austères. |
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Tout aux instincts naïfs,│ ne crains pas de savoir. |
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L’impassible science│ est pour l’homme un devoir. |
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En face du danger│ il faut périr ou voir. |
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III |
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La mer sous un vaisseau│ boulait, épouvantable, |
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Et le patron disait,│ mettant la main au câble : |
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« Je ne pourrai jamais│ doubler ce banc de sable ! » |
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O Caps dont nous éloigne│ un Génie irrité, |
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Où l’homme par trois fois│ dans sa vie est jeté, |
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Le plus noir d’entre vous│ a nom Virilité ! |
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Moins sauvage en Bretagne│ est l’exécrable baie, |
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Le Baie-des-Trépassés,│ blanche comme la craie. |
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Où sur des ossements,│ la nuit, hurle l’orfraie. |
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Sur vous se sont brisés│ Byron et Raphaël, |
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Mozart qui chantait mieux│ que les chanteurs du ciel, |
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Pascal, et tout sanglant│ l’audacieux Carrel. |
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Équinoxe de mort│ pour le corps et pour l’âme ! |
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Mais l’heureux passager,│ sorti sauf de la lame, |
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Voit le midi briller,│ et se sèche à sa flamme. |
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Il entre dans le port,│ plus triste, mais vainqueur, |
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Vainqueur de la Sirène│ au chant doux et moqueur, |
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Connaissant tous les bruits│ des orages du cœur. |
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Fraîches illusions,│ adieu ! La raison pâle |
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Désormais conduira│ cet esprit ferme et mâle. |
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Sillonné par la bise│ et brûlé par le hâle. |
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Illusions, adieu !│ mais, sauvage âpreté. |
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Réactions d’un cœur│ trop longtemps agité, |
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N’étouffez pas en lui│ l’heureuse aménité. |
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Aux autres il faut croire,│ il faut croire à soi-même ; |
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Pour qu’on nous aime, aimer,│ aimer sans qu’on nous aime |
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Amoureux par nature,│ amoureux par système. |
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S’épanouir aux vents│ d’amour et de beauté, |
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C’est recueillir en soi│ l’air frais de la santé : |
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Malheur à qui se clôt│ dans sa félicité ! |
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Sur la roche escarpée│ où ta fleur est éclose, |
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Homme heureux, ne sois pas│ tel que l’aloès rose, |
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Fleur amère où jamais│ l’abeille ne se pose. |
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Enfin à notre faîte,│ et si près de vieillir. |
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N’allons pas nous corrompre│ ou nous enorgueillir : |
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Chair, tu n’as qu’un moment ;│ esprit, tu peux faillir ! |
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IV |
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Ah ! que fais-je ? Lassé│ d’une si longue route. |
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Celui que j’instruisais,│ à peine, hélas ! m’écoute ; |
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Avant d’aller plus loin,│ moi-même ici je doute. |
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Pourtant, si le passé│ révélait l’avenir, |
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Un jour cueillant le fruit│ de chaque souvenir, |
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Je dirais sur mon seuil│ à l’heure de finir : |
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Aux jeunes je fais place│ et je sors sans envie, |
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De loin je me complais│ au tableau de la vie : |
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Puissent-ils suivre mieux│ la voie où l’on dévie ! |
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Je n’ai plus d’espérance,│ et j’ai quelques regrets, |
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En repassant mes jours│ trop souvent incomplets… |
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Mais les sentiers sont pleins│ d’achoppements secrets ! |
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Dans tes prompts jugements,│ ô jeunesse farouche, |
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Rigoriste jeunesse !│ — À ce terme où je touche, |
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Le grand mot d’indulgence│ est toujours à la bouche. |
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L’absolu n’est qu’au ciel.│ Dans notre monde obscur, |
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Tout en cherchant le beau,│ n’espérons rien de pur. |
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Anges, Dieu vous garda│ pour ses palais d’azur ! |
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Indulgence et pitié│ pour toutes les misères, |
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Dévoûment entouré│ de bornes nécessaires ; |
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La science nous dit│ d’allier les contraires. |
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115 |
Le mal rôde, veillez ;│ oui, veillez bien sur vous. |
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Craignez les médisants,│ les envieux, les fous, |
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Halliers où nous perdons│ quelque chose de nous. |
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Mais que votre abord franc│ exhale un air de fête : |
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Pareil aux anciens dieux│ dont parle le poète, |
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Laissez chacun rempli│ d’une force secrète. |
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Équilibre partout,│ car la vie est un art. |
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À mon âge, on le sait,│ mais on le sait trop tard. |
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Laisserez-vous tomber│ ce dire d’un vieillard ? |
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Mon dernier mal m’attend :│ alors, ange docile, |
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O résignation,│ ouvre-moi ton asile ! |
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Avant tout, évitez│ le désespoir stérile. |
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Ce monde a ses grandeurs ;│ l’autre, plus vaste encor, |
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À l’esprit du mourant│ montre ses sphères d’or, |
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Et vers l’immensité│ décide son essor. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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