| LIVRE HUITIÈME |
| A PARIS |
| Le Livre des Conseils |
| I |
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DES ennuis maladifs qui troublent ton printemps, |
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Oui, je veux te guérir, toi, dont tous les instants |
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L’un à l’autre ajoutés ne feraient pas vingt ans ! |
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Mais cette jeunesse âpre et jamais assouvie, |
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Si le miel ne sature à grands flots son envie, |
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Blasphème le bonheur et doute de la vie. |
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Et cependant ta mère, en t’offrant au saint lieu, |
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Sur ton front vit tracer ce nom vivant de Dieu, |
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Qui jusqu’au dernier soir brille en lettres de feu. |
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Il faut un frein d’acier au coursier qui s’effare, |
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Des signaux au navire, aux limiers la fanfare ; |
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Dieu pour nous est le frein, la trompette et le phare. |
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Voyageur éclairé par le signe chrétien, |
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Va donc sans trop attendre et sans demander rien, |
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Contenu dans le mal, excité dans le bien. |
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Déjà t’appelle au loin quelque rêve d’épouse, |
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Un enfant, gai chevreau courant sur la pelouse. |
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Et la patrie aussi, cette mère jalouse… |
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Oui, si j’avais un fils, cher et pieux trésor, |
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Je l’instruirais aussi, lorsque ses cheveux d’or |
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Couvriraient ce front jeune et virginal encor. |
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Nul n’a versé sur moi les fruits de la sagesse, |
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Moi-même j’amassai ma tardive richesse : |
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Ce peu que j’ai, du moins j’en veux faire largesse. |
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Je ne compterai plus mes ennuis et mes pleurs, |
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Si parfois ma pensée a fécondé les cœurs, |
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Si ceux qui m’ont connu sont devenus meilleurs. |
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Ainsi, continuant sur ce nombre ternaire, |
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Rythme bardique éclos au fond du sanctuaire, |
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J’instruirai jusqu’au bout ce fils imaginaire. |
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| II |
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Quel est donc le parfum de ces brises d’avril, |
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Qu’en idée aspirant les lilas du courtil, |
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À peine de la pluie un jour nous souvient-il ? |
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Toute heure en ce lointain rit et nous semble aisée, |
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Notre jeune saison pourtant mal exposée |
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Reçut la brume froide et la froide rosée. |
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O Jeunesse jetée au coin d’un carrefour, |
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Pour trouver ton chemin, errant tout alentour, |
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Et souvent par ton choix perdue, et sans retour ! |
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Mille sentiers mauvais pour une bonne voie ! |
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Et nul pour avertir celui qui se fourvoie, |
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En disant : C’est par là que le Seigneur t’envoie. |
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Pour lors, « Fais ce que dois, advienne que pourra ! » |
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Et va par le sentier que ton cœur te montra : |
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Du plus fort bien souvent tout le savoir est là. |
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Non, non, je ne peux pas troubler tes jours de fête, |
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Blanchir avant le temps l’or d’une jeune tête, |
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Mais je dis : Sois prudent et préviens la tempête ! |
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Une force sacrée est déposée en toi, |
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Ne jette pas au vent ce qu’envîrait un roi ; |
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Augmente ton dépôt tel qu’un croyant sa foi. |
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Joyeux comme ton âge, et gai comme tes frères, |
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Suis d’un pas mesuré leurs courses téméraires, |
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À de libres élans joins des pensers austères. |
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Tout aux instincts naïfs, ne crains pas de savoir. |
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L’impassible science est pour l’homme un devoir. |
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En face du danger il faut périr ou voir. |
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| III |
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La mer sous un vaisseau boulait, épouvantable, |
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Et le patron disait, mettant la main au câble : |
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« Je ne pourrai jamais doubler ce banc de sable ! » |
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O Caps dont nous éloigne un Génie irrité, |
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Où l’homme par trois fois dans sa vie est jeté, |
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Le plus noir d’entre vous a nom Virilité ! |
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Moins sauvage en Bretagne est l’exécrable baie, |
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Le Baie-des-Trépassés, blanche comme la craie. |
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Où sur des ossements, la nuit, hurle l’orfraie. |
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Sur vous se sont brisés Byron et Raphaël, |
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Mozart qui chantait mieux que les chanteurs du ciel, |
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Pascal, et tout sanglant l’audacieux Carrel. |
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Équinoxe de mort pour le corps et pour l’âme ! |
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Mais l’heureux passager, sorti sauf de la lame, |
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Voit le midi briller, et se sèche à sa flamme. |
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Il entre dans le port, plus triste, mais vainqueur, |
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Vainqueur de la Sirène au chant doux et moqueur, |
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Connaissant tous les bruits des orages du cœur. |
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Fraîches illusions, adieu ! La raison pâle |
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Désormais conduira cet esprit ferme et mâle. |
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Sillonné par la bise et brûlé par le hâle. |
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Illusions, adieu ! mais, sauvage âpreté. |
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Réactions d’un cœur trop longtemps agité, |
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N’étouffez pas en lui l’heureuse aménité. |
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Aux autres il faut croire, il faut croire à soi-même ; |
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Pour qu’on nous aime, aimer, aimer sans qu’on nous aime |
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Amoureux par nature, amoureux par système. |
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S’épanouir aux vents d’amour et de beauté, |
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C’est recueillir en soi l’air frais de la santé : |
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Malheur à qui se clôt dans sa félicité ! |
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Sur la roche escarpée où ta fleur est éclose, |
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Homme heureux, ne sois pas tel que l’aloès rose, |
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Fleur amère où jamais l’abeille ne se pose. |
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Enfin à notre faîte, et si près de vieillir. |
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N’allons pas nous corrompre ou nous enorgueillir : |
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Chair, tu n’as qu’un moment ; esprit, tu peux faillir ! |
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| IV |
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Ah ! que fais-je ? Lassé d’une si longue route. |
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Celui que j’instruisais, à peine, hélas ! m’écoute ; |
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Avant d’aller plus loin, moi-même ici je doute. |
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Pourtant, si le passé révélait l’avenir, |
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Un jour cueillant le fruit de chaque souvenir, |
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Je dirais sur mon seuil à l’heure de finir : |
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Aux jeunes je fais place et je sors sans envie, |
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De loin je me complais au tableau de la vie : |
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Puissent-ils suivre mieux la voie où l’on dévie ! |
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Je n’ai plus d’espérance, et j’ai quelques regrets, |
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En repassant mes jours trop souvent incomplets… |
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Mais les sentiers sont pleins d’achoppements secrets ! |
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Dans tes prompts jugements, ô jeunesse farouche, |
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Rigoriste jeunesse ! — À ce terme où je touche, |
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Le grand mot d’indulgence est toujours à la bouche. |
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L’absolu n’est qu’au ciel. Dans notre monde obscur, |
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Tout en cherchant le beau, n’espérons rien de pur. |
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Anges, Dieu vous garda pour ses palais d’azur ! |
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Indulgence et pitié pour toutes les misères, |
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Dévoûment entouré de bornes nécessaires ; |
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La science nous dit d’allier les contraires. |
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| 115 |
Le mal rôde, veillez ; oui, veillez bien sur vous. |
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Craignez les médisants, les envieux, les fous, |
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Halliers où nous perdons quelque chose de nous. |
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Mais que votre abord franc exhale un air de fête : |
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Pareil aux anciens dieux dont parle le poète, |
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Laissez chacun rempli d’une force secrète. |
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Équilibre partout, car la vie est un art. |
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À mon âge, on le sait, mais on le sait trop tard. |
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Laisserez-vous tomber ce dire d’un vieillard ? |
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Mon dernier mal m’attend : alors, ange docile, |
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O résignation, ouvre-moi ton asile ! |
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Avant tout, évitez le désespoir stérile. |
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Ce monde a ses grandeurs ; l’autre, plus vaste encor, |
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À l’esprit du mourant montre ses sphères d’or, |
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Et vers l’immensité décide son essor. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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