LIVRE HUITIÈME |
A PARIS |
Le Livre des Conseils |
I |
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DES ennuis maladifs⎟ qui troublent ton printemps, |
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Oui, je veux te guérir,⎟ toi, dont tous les instants |
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L’un à l’autre ajoutés⎟ ne feraient pas vingt ans ! |
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Mais cette jeunesse âpre⎟ et jamais assouvie, |
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Si le miel ne sature⎟ à grands flots son envie, |
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Blasphème le bonheur⎟ et doute de la vie. |
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Et cependant ta mère,⎟ en t’offrant au saint lieu, |
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Sur ton front vit tracer⎟ ce nom vivant de Dieu, |
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Qui jusqu’au dernier soir⎟ brille en lettres de feu. |
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Il faut un frein d’acier⎟ au coursier qui s’effare, |
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Des signaux au navire,⎟ aux limiers la fanfare ; |
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Dieu pour nous est le frein,⎟ la trompette et le phare. |
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Voyageur éclairé⎟ par le signe chrétien, |
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Va donc sans trop attendre⎟ et sans demander rien, |
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Contenu dans le mal,⎟ excité dans le bien. |
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Déjà t’appelle au loin⎟ quelque rêve d’épouse, |
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Un enfant, gai chevreau⎟ courant sur la pelouse. |
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Et la patrie aussi,⎟ cette mère jalouse… |
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Oui, si j’avais un fils,⎟ cher et pieux trésor, |
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Je l’instruirais aussi,⎟ lorsque ses cheveux d’or |
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Couvriraient ce front jeune⎟ et virginal encor. |
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Nul n’a versé sur moi⎟ les fruits de la sagesse, |
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Moi-même j’amassai⎟ ma tardive richesse : |
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Ce peu que j’ai, du moins⎟ j’en veux faire largesse. |
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Je ne compterai plus⎟ mes ennuis et mes pleurs, |
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Si parfois ma pensée⎟ a fécondé les cœurs, |
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Si ceux qui m’ont connu⎟ sont devenus meilleurs. |
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Ainsi, continuant⎟ sur ce nombre ternaire, |
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Rythme bardique éclos⎟ au fond du sanctuaire, |
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J’instruirai jusqu’au bout⎟ ce fils imaginaire. |
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II |
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Quel est donc le parfum⎟ de ces brises d’avril, |
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Qu’en idée aspirant⎟ les lilas du courtil, |
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À peine de la pluie⎟ un jour nous souvient-il ? |
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Toute heure en ce lointain⎟ rit et nous semble aisée, |
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Notre jeune saison⎟ pourtant mal exposée |
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Reçut la brume froide⎟ et la froide rosée. |
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O Jeunesse jetée⎟ au coin d’un carrefour, |
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Pour trouver ton chemin,⎟ errant tout alentour, |
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Et souvent par ton choix⎟ perdue, et sans retour ! |
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Mille sentiers mauvais⎟ pour une bonne voie ! |
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Et nul pour avertir⎟ celui qui se fourvoie, |
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En disant : C’est par là⎟ que le Seigneur t’envoie. |
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Pour lors, « Fais ce que dois,⎟ advienne que pourra ! » |
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Et va par le sentier⎟ que ton cœur te montra : |
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Du plus fort bien souvent⎟ tout le savoir est là. |
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Non, non, je ne peux pas⎟ troubler tes jours de fête, |
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Blanchir avant le temps⎟ l’or d’une jeune tête, |
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Mais je dis : Sois prudent⎟ et préviens la tempête ! |
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Une force sacrée⎟ est déposée en toi, |
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Ne jette pas au vent⎟ ce qu’envîrait un roi ; |
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Augmente ton dépôt⎟ tel qu’un croyant sa foi. |
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Joyeux comme ton âge,⎟ et gai comme tes frères, |
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Suis d’un pas mesuré⎟ leurs courses téméraires, |
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À de libres élans⎟ joins des pensers austères. |
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Tout aux instincts naïfs,⎟ ne crains pas de savoir. |
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L’impassible science⎟ est pour l’homme un devoir. |
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En face du danger⎟ il faut périr ou voir. |
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III |
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La mer sous un vaisseau⎟ boulait, épouvantable, |
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Et le patron disait,⎟ mettant la main au câble : |
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« Je ne pourrai jamais⎟ doubler ce banc de sable ! » |
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O Caps dont nous éloigne⎟ un Génie irrité, |
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Où l’homme par trois fois⎟ dans sa vie est jeté, |
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Le plus noir d’entre vous⎟ a nom Virilité ! |
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Moins sauvage en Bretagne⎟ est l’exécrable baie, |
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Le Baie-des-Trépassés,⎟ blanche comme la craie. |
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Où sur des ossements,⎟ la nuit, hurle l’orfraie. |
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Sur vous se sont brisés⎟ Byron et Raphaël, |
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Mozart qui chantait mieux⎟ que les chanteurs du ciel, |
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Pascal, et tout sanglant⎟ l’audacieux Carrel. |
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Équinoxe de mort⎟ pour le corps et pour l’âme ! |
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Mais l’heureux passager,⎟ sorti sauf de la lame, |
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Voit le midi briller,⎟ et se sèche à sa flamme. |
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Il entre dans le port,⎟ plus triste, mais vainqueur, |
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Vainqueur de la Sirène⎟ au chant doux et moqueur, |
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Connaissant tous les bruits⎟ des orages du cœur. |
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Fraîches illusions,⎟ adieu ! La raison pâle |
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Désormais conduira⎟ cet esprit ferme et mâle. |
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Sillonné par la bise⎟ et brûlé par le hâle. |
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Illusions, adieu !⎟ mais, sauvage âpreté. |
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Réactions d’un cœur⎟ trop longtemps agité, |
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N’étouffez pas en lui⎟ l’heureuse aménité. |
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Aux autres il faut croire,⎟ il faut croire à soi-même ; |
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Pour qu’on nous aime, aimer,⎟ aimer sans qu’on nous aime |
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Amoureux par nature,⎟ amoureux par système. |
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S’épanouir aux vents⎟ d’amour et de beauté, |
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C’est recueillir en soi⎟ l’air frais de la santé : |
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Malheur à qui se clôt⎟ dans sa félicité ! |
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Sur la roche escarpée⎟ où ta fleur est éclose, |
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Homme heureux, ne sois pas⎟ tel que l’aloès rose, |
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Fleur amère où jamais⎟ l’abeille ne se pose. |
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Enfin à notre faîte,⎟ et si près de vieillir. |
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N’allons pas nous corrompre⎟ ou nous enorgueillir : |
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Chair, tu n’as qu’un moment ;⎟ esprit, tu peux faillir ! |
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IV |
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Ah ! que fais-je ? Lassé⎟ d’une si longue route. |
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Celui que j’instruisais,⎟ à peine, hélas ! m’écoute ; |
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Avant d’aller plus loin,⎟ moi-même ici je doute. |
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Pourtant, si le passé⎟ révélait l’avenir, |
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Un jour cueillant le fruit⎟ de chaque souvenir, |
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Je dirais sur mon seuil⎟ à l’heure de finir : |
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Aux jeunes je fais place⎟ et je sors sans envie, |
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De loin je me complais⎟ au tableau de la vie : |
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Puissent-ils suivre mieux⎟ la voie où l’on dévie ! |
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Je n’ai plus d’espérance,⎟ et j’ai quelques regrets, |
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En repassant mes jours⎟ trop souvent incomplets… |
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Mais les sentiers sont pleins⎟ d’achoppements secrets ! |
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Dans tes prompts jugements,⎟ ô jeunesse farouche, |
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Rigoriste jeunesse !⎟ — À ce terme où je touche, |
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Le grand mot d’indulgence⎟ est toujours à la bouche. |
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L’absolu n’est qu’au ciel.⎟ Dans notre monde obscur, |
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Tout en cherchant le beau,⎟ n’espérons rien de pur. |
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Anges, Dieu vous garda⎟ pour ses palais d’azur ! |
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Indulgence et pitié⎟ pour toutes les misères, |
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Dévoûment entouré⎟ de bornes nécessaires ; |
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La science nous dit⎟ d’allier les contraires. |
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Le mal rôde, veillez ;⎟ oui, veillez bien sur vous. |
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Craignez les médisants,⎟ les envieux, les fous, |
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Halliers où nous perdons⎟ quelque chose de nous. |
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Mais que votre abord franc⎟ exhale un air de fête : |
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Pareil aux anciens dieux⎟ dont parle le poète, |
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Laissez chacun rempli⎟ d’une force secrète. |
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Équilibre partout,⎟ car la vie est un art. |
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À mon âge, on le sait,⎟ mais on le sait trop tard. |
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Laisserez-vous tomber⎟ ce dire d’un vieillard ? |
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Mon dernier mal m’attend :⎟ alors, ange docile, |
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O résignation,⎟ ouvre-moi ton asile ! |
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Avant tout, évitez⎟ le désespoir stérile. |
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Ce monde a ses grandeurs ;⎟ l’autre, plus vaste encor, |
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À l’esprit du mourant⎟ montre ses sphères d’or, |
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Et vers l’immensité⎟ décide son essor. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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